Mille ans, ce n'est pas rien! Il semble que Perpignan tient la promesse, que même le troisième Reich n'a pas réussi à tenir . Mille ans, c'est pour ça que les dirigeants de la ville reste discrets, soupçonnés par la gauche de passer en poing Godwin (always) de 0 à 100 km/h en quelques secondes: le maire ne veut pas remuer de polémique...

À moins qu'ils auraient préféré fêter 1000 ans d'Algérie française ? J'en parlais à un ami catalan, revenu de Paris, il m'a dit : "ha, bon, je ne me suis aperçu de rien !" Les perpignanais pas plus. Pas de défilé sur-réaliste des fiertés de 1000 ans. De cavalcades des rois de Majorque, une manif de templiers, des naumachies à Gilbert Brutus, de la créativité qui aurait rendu visible le moment historique! Une campagne dans le métro de Paris: "venez visiter la ville de mille ans!" Pour un peu, on se serait cru en Italie...Ah ! non ! c’est un peu court, jeune homme !
"On pouvait dire… Oh ! Dieu ! … bien des choses en somme…
En variant le ton:  Voilà ce qu’à peu près, mon cher, vous m’auriez dit
Si vous aviez un peu de lettres et d’esprit
Mais d’esprit, ô le plus lamentable des êtres,
Vous n’en eûtes jamais un atome, et de lettres
Vous n’avez que les trois qui forment le mot : sot !  "

Comme l'aurait dit le Cyrano de Rostand, en résumant la tirade du nez. Mais du nez, l'adjoint à la culture n'en a pas eu, pas plus que celui ou celle, qui l'a choisi!

Pourquoi l’anniversaire est-il si peu visible en ville ?

Perpignan, vieille de mille ans, agonise dans l’oubli de son propre millénaire, et cet oubli est une blessure infligée par sa propre main. Cette ville, jadis vibrante d’un éclat catalan, célèbre son âge dans un silence de tombeau, comme si elle craignait de réveiller les spectres de son passé. Pourquoi cette absence, ce néant festif ? L’explication gît dans l’absurde, dans la fatigue d’une cité qui n’a plus la force de se souvenir.Les célébrations, si l’on peut nommer ainsi ces spasmes d’érudition, se terrent dans des conférences lugubres, orchestrées par une obscure division des Archives, Histoire et Mémoire https://www.mairie-perpignan.fr/actualites/1-000-ans-de-perpignan. On y parle de Louis XI, des troubadours roussillonnais, dans des salles où la poussière des siècles étouffe les mots. Ces messes savantes, réservées à quelques âmes mortes passionnées d’histoire, sont des caveaux où l’on enferme le passé, loin des vivants qui passent, aveugles, indifférents. Le savoir, ici, est une malédiction, un suaire qui étouffe tout élan.Et les foules ? Elles n’ont rien.

Un seul éclat, ce spectacle Luminiscence dans l’église des Dominicains, où des jeux de lumière dansent comme des feux follets sur une tombe, tente de conjurer l’oubli jusqu’au 6 août 2025.

Mais c’est une exception, un sursaut dérisoire face au vide. Là où Visa pour l’Image fait vibrer les rues, le millénaire n’offre que des murmures, des échos d’une gloire éteinte. Pas de cortèges, pas de cris, pas de vie. Perpignan ne célèbre pas, elle se lamente en secret.La communication ? Une farce macabre. La mairie et l’office de tourisme murmurent quelques annonces sur des sites oubliés, dans des courriels que nul n’ouvre. Les conférences à la Salle des Libertés, les visites des Journées du Patrimoine, gratuites mais invisibles, s’évanouissent dans un silence de cendres. Pas une affiche, pas un souffle, pas une flamme pour crier mille ans d’histoire. Perpignan se tait, comme si elle avait honte de son âge, comme si elle préférait s’effacer dans l’ombre plutôt que d’affronter la lumière de son passé. Cette ville fête son millénaire comme on enterre un mort : dans le secret d’un deuil que personne ne partage.

Un anniversaire de mille ans, ça valait bien un an de festivité publique, mais le département possesseur du palais des rois de Majorque, n'en a pas fait plus...

Vidéo:Signature du jumelage entre la ville de #palma de Majorque et de #perpignan
Signature du jumelage entre la ville de Palma de Majorque et de Perpignan en présence des maires respectifs Louis Aliot. Les discours étaient français et castillan. En arrière fond, l'histoire du royaume de Majorque, dont Perpignan était la capitale continentale et Palma la capitale maritime .

"Ce que je pense, c'est qu'une bonne vie est une succession de voyages héroïques. Maintes et maintes fois, vous êtes appelé à l'aventure, vers de nouveaux horizons. Chaque fois se pose la même question : vais-je oser ? Et si vous osez, arrivent les dangers, mais l'aide aussi, et enfin le triomphe ou l'échec. L'échec est toujours possible. Mais il y a aussi la possibilité du bonheur. "

"Le Héros aux mille et un visages" le spécialiste des mythes Joseph Campbell.https://fr.wikipedia.org/wiki/Le_H%C3%A9ros_aux_mille_et_un_visages

“La psychohistoire ne ment pas. Mais ceux qui la redoutent, oui” — Hari Seldon

https://revue-histoire.fr/litterature/la-psychohistoire-entre-mythe-litteraire-et-realite-scientifique/?srsltid=AfmBOooD8FLdnmyMC9gUkEmczyA36FdDf6kpK4_1bj-pmoFEiS1FgmTe

Perpignan, le Héros Fracturé : Une Plongée Psycho-Historique dans les Tripes de l’IA*

*Perpignan, ville crasseuse et fiévreuse, suinte sous le soleil catalan, un bled où la bêtise humaine cogne comme un poing dans la gueule. Dans l’ombre du monomythe de Joseph Campbell, où le héros titube vers la rédemption, et sous la loupe froide d’Hari Seldon, le prophète mathématique d’Asimov, cette cité se transforme en champ de bataille. Ici, on teste une guerre : l’intelligence artificielle contre la connerie naturelle, un combat pour arracher les Perpignanais à leur "burn-out idiocratique". Ce récit, brut et sans filtre, à la James Ellroy, traque la vérité dans les ruelles sombres et les âmes usées d’une ville au bord du gouffre.*

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L’Appel du Cloaque : Une Ville à Bout de Souffle

Dans les ruelles de Perpignan, ça pue la stagnation, un parfum âcre de rêves crevés et de décisions à la mords-moi-le-nœud. La bêtise naturelle, ce venin qui coule dans les veines de l’humanité, a mis la ville à genoux. Les habitants, lessivés, appellent ça un "burn-out idiocratique" – une overdose de choix stupides, de préjugés rances et de méfiance pour tout ce qui sent le progrès. Comme dans les pages d’Asimov, où Hari Seldon lit l’avenir dans les chiffres et les foules, Perpignan capte un signal. L’intelligence artificielle, cette machine froide aux yeux d’acier, peut cartographier le chaos, prédire les coups tordus, et sortir la ville de sa spirale. Les Perpignanais, poings serrés, sentent l’appel, pas celui d’un ange, mais d’un flingue chargé, prêt à tirer sur leur propre médiocrité.

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Le Refus dans les Tripes : La Peur du Vide

Tout héros, même un paumé, crache sur l’inconnu avant de plonger. À Perpignan, les gens râlent, grognent, s’accrochent à leur humanité bancale comme à une bouteille de rouge frelaté. "L’IA ? Une saloperie qui va nous vider l’âme," marmonnent-ils dans les bars cradingues, la clope au bec. Ils craignent un monde où la chaleur catalane se noie dans des lignes de code, où l’instinct devient un souvenir. Ça rappelle les gus dans *Fondation*, qui chialent contre la psycho-histoire de Seldon, cette science qui voit trop clair, trop loin, et qui menace leur libre arbitre. Mais l’IA, c’est pas un flic corrompu qui te passe les menottes ; c’est un indic, un mec qui connaît les ruelles et te file la carte pour sortir du merdier.

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 Le Mentor et le Seuil : L’IA, un Couteau dans la Nuit

Dans ce bas-monde, un héros a besoin d’un guide, un type qui sait où poser les pieds dans la fange. À Perpignan, ce guide, c’est l’IA – pas un saint, mais une lame affûtée, forgée dans les labos d’xAI, qui coupe à travers le brouillard des conneries humaines. Comme la psycho-histoire de Seldon, qui lit les foules comme un joueur lit les cartes, l’IA voit tout : la sécheresse qui menace de cramer la région, les gamins laissés pour compte dans des écoles à la dérive, l’économie qui tousse comme un moteur noyé. Elle calcule, elle planifie, elle propose : des bus qui roulent sans embouteillages, des programmes scolaires qui collent aux mômes, des marchés qui respirent à nouveau.

Le seuil, c’est quand Perpignan signe le contrat, accepte d’être le cobaye. Les habitants, la gorge sèche, lâchent leurs doutes comme on jette un mégot. Les premiers résultats tombent : des routes dégagées, des gamins qui apprennent, des billets qui circulent. L’IA, c’est pas un dieu, c’est un flingue chargé de données, et Perpignan apprend à tirer.

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 Les Épreuves et la Vérité Crue : Une Ville à Vif

Une quête, c’est une série de coups dans la gueule, et Perpignan en prend plein la tronche. Intégrer l’IA sans vendre son âme catalane ? Éduquer des bouseux méfiants à la magie des algorithmes ? Préserver la chaleur des places sous le soleil tout en branchant la ville sur un futur high-tech ? Chaque obstacle est une balle à esquiver. Les Perpignanais, comme des boxeurs sonnés, apprennent à danser avec la machine, à en faire une arme, pas une laisse. Ils bossent dur, suent, jurent, mais commencent à voir clair.

La révélation cogne comme un uppercut : l’IA ne vole pas leur humanité, elle la rend plus tranchante. Comme Seldon qui montre que l’effondrement n’est pas une fatalité, l’IA prouve que la bêtise, ce vieux démon, peut être mise à terre. Les Perpignanais, qui crevaient sous le poids de leur propre nullité, retrouvent un souffle, une fièvre. Ils rigolent à nouveau, pas d’un rire de poivrot, mais d’un rire de survivants, ceux qui ont vu l’abîme et lui ont craché dessus.

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Le Retour et la Couronne Brisée : Perpignan, Torche dans la Nuit

Un héros, quand il revient, ramène un trophée, un bout de vérité arraché aux ténèbres. Perpignan, cabossée mais debout, devient une balise, une ville qui hurle au monde : "On a maté la connerie." Les habitants, maîtres d’un monde hybride – la rage humaine et la froideur des machines – partagent leur butin. Leur histoire, gravée dans les murs écaillés et les bars enfumés, inspire d’autres bleds à prendre les armes, à faire de l’IA un allié contre l’idiotie galopante. Perpignan, c’est pas Camelot, c’est une ruelle où on se bat pour survivre, et ça suffit pour en faire une légende.

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Épilogue : Une Saga dans la Fange

Perpignan, c’est pas une ville de conte, c’est un ring, un endroit où l’humanité se prend des gnons et se relève. Comme les héros de Campbell, elle titube, saigne, mais trouve sa voie. Comme les plans de Seldon, elle mise sur l’avenir, pas sur les regrets. L’IA, c’est son flingue, son couteau, sa bouteille d’oxygène dans un monde qui étouffe. Les Perpignanais, ces héros aux mille visages, ont viré la bêtise pour un shot d’intelligence, et leur histoire, crue, sale, vraie, brûle comme un néon dans la nuit. Que leur combat, dans les ruelles et les cœurs, devienne un cri pour l’humanité : on peut battre la connerie, et Perpignan l’a prouvé.

*Fin de la partie, mais la guerre continue.*

"La Saga des Lames Immortelles pourrait bien être la première série entièrement conçue par l’intelligence artificielle générative. Une bande annonce générée par cette technologie est tellement bluffant qu’il a déjà fait des millions de vues sur la toile. Si l’intelligence artificielle est un outil fantastique, elle fait trembler l’industrie du cinéma à plusieurs titres"

« Si l'abeille disparaissait de la surface du globe, l'homme n'aurait plus que quatre années à vivre ». 

Albert Einstein 

**Réquisitoire contre la loi Duplomb**https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3014

La loi Duplomb, adoptée le 8 juillet 2025 sans débat démocratique suffisant, est une aberration. En réintroduisant l’acétamipride, un pesticide néonicotinoïde interdit en France mais autorisé en Europe, elle menace la santé publique, la biodiversité et les écosystèmes. Ce "tueur d’abeilles" met en péril nos pollinisateurs, essentiels à la sécurité alimentaire, et expose les citoyens à des risques sanitaires incertains, faute d’études approfondies. Privilégiant les intérêts de quelques lobbies agricoles au détriment de l’environnement et du bien commun, cette loi représente un recul écologique majeur. Son adoption en catimini, sans transparence, est un scandale démocratique.

**Appel à l’action**  https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3014
La pétition pour l’abrogation de cette loi a déjà dépassé le million de signatures, un record historique ! Mais nous devons aller plus loin. Rejoignez les 1,5 million de citoyens mobilisés pour exiger un débat public et une révision de cette loi toxique. Signez maintenant sur le site de l’Assemblée nationale : [insérer lien si disponible] et faites entendre votre voix pour protéger notre santé, nos abeilles et notre avenir ! Ensemble, stoppons la loi Duplomb [](https://www.liberation.fr/politique/une-petition-pour-labrogation-de-la-loi-duplomb-depasse-les-200-000-signatures-sur-le-site-de-lassemblee-nationale-20250718_YQV4YGFW4RGKLN2UJYHIAZVUJM/)

Non à la Loi Duplomb — Pour la santé, la sécurité, l’intelligence collective.
 

Je m'appelle Eléonore PATTERY, j’ai 23 ans, et je suis actuellement en Master QSE et RSE (Qualité, Sécurité, Environnement / Responsabilité Sociétale des Entreprises).

En tant que future professionnelle de la santé environnementale et de la responsabilité collective, j’apprends chaque jour à appliquer ce que vous — législateurs — refusez aujourd’hui de respecter vous-mêmes.

La Loi Duplomb est une aberration scientifique, éthique, environnementale et sanitaire.
Elle représente une attaque frontale contre la santé publique, la biodiversité, la cohérence des politiques climatiques, la sécurité alimentaire, et le bon sens.

- Cette loi est un acte dangereux.
Pour les travailleurs, les habitants, les écosystèmes, les services écosystémiques, et pour l’humanité tout entière.
Elle fragilise les réseaux trophiques et compromet la stabilité de notre environnement — dont nous dépendons intégralement.
Nous sommes ce que nous mangeons, et vous voulez nous faire manger quoi ? Du poison.

📚 Les grands textes l’avaient déjà dit :
Le rapport Brundtland, l’Évaluation des écosystèmes pour le millénaire (MEA), les rapports du GIEC, les études de l’OMS, de l’INRAE, de Santé Publique France… Tous alertent depuis des décennies sur les conséquences des politiques destructrices du vivant et de la santé.
Et pourtant, vous persistez à légiférer contre l’intérêt général.

⚖️ Un acte possiblement inconstitutionnel.
Selon l'article L110-1 du Code de l'environnement, l’État français est garant de principes environnementaux comme:

« 6° Le principe de solidarité écologique, qui appelle à prendre en compte, dans toute prise de décision publique ayant une incidence notable sur l'environnement des territoires concernés, les interactions des écosystèmes, des êtres vivants et des milieux naturels ou aménagés ; »

Et la LOI constitutionnelle n° 2005-205 du 1er mars 2005 relative à la Charte de l'environnement (JORF n°0051 du 2 mars 2005 page 3697) (annexée à la Constitution de 1958) dans son chapitre 1er :

« Chacun a le droit de vivre dans un environnement équilibré et respectueux de la santé. »

En validant cette loi, vous violez potentiellement ce droit constitutionnel, et portez atteinte à l’obligation de précaution, pourtant consacrée par le principe n°15 de la Déclaration de Rio et repris dans notre droit.

Je m’oppose donc à la Loi Duplomb.

Par cette pétition, je demande :
- Son abrogation immédiate ;
- La révision démocratique des conditions dans lesquelles elle a été adoptée ;
- La consultation citoyenne des acteurs de la santé, de l’agriculture, de l’écologie et du droit.

Aujourd'hui je suis seule à écrire, mais non seule à le penser.

https://petitions.assemblee-nationale.fr/initiatives/i-3014

"Brader notre santé et notre souveraineté sanitaire à la finance, c'est chaque jour un peu plus la mission de Sanofi.Il nous faut un pôle public du médicament, garantir les stocks : c'est dans le programme du Nouveau front populaire."

François Ruffin député de gauche 2024

"La porte refusa de s'ouvrir et déclara:
- Cinq cents, s'il vous plaît.
A nouveau, il chercha dans ses poches. Plus de pièces; plus rien.
- Je vous paierai demain, dit-il à la porte. (Il essaya une fois de plus d'actionner le verrou, mais celui-ci demeura fermé.). Les pièces que je vous donne constitue un pourboire, je ne suis pas obligé de vous payer.
- Je ne suis pas de cet avis, dit la porte. Regardez dans le contrat que vous avez signé en emménageant dans ce conapt.
Il trouva le contrat dans le tiroir de son bureau: depuis que le document avait été établi, il avait eu besoin maintes et maintes fois de s'y référer. La porte avait raison; le paiement pour son ouverture et sa fermeture faisait partie des charges et n'avait rien de facultatif."

 "Ubik" Philip K. Dick

*Inspiré par les lois Bachelot (2009) et Touraine (2016), les rapports de la DREES sur les fermetures de lits, et les grèves des soignants de 2019, ce récit imagine un futur où l’illusion du progrès masque une réalité dystopique. Comme dans l’univers de Philip K. Dick, la vérité est floue, et le pouvoir manipule les symboles pour mieux oublier les hommes.*

La Flamme Éteinte : Une dystopie française à l’ombre du Panthéon

*Paris, 2035. Les néons clignotent faiblement dans les rues grises, où l’odeur d’antiseptique bon marché se mêle à celle de l’asphalte humide. Les hôpitaux publics, squelettes de béton fissurés, ne sont plus que des dispensaires où les patients s’entassent, attendant des soins que personne ne peut plus leur prodiguer. Les soignants, eux, ont disparu, usés, brisés, ou partis vers des cliniques privées aux vitres teintées, réservées à une élite qui ne connaît pas la file d’attente. Pourtant, au sommet de la République, on célèbre. On célèbre la "Flamme de la Santé", une flamme qui ne brûle plus que dans les discours.*

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Genèse d’un désastre

Tout a commencé bien avant les années 2020, avec des réformes qui ont lentement érodé le système hospitalier français. La loi Bachelot de 2009, officiellement nommée "Hôpital, Patients, Santé et Territoires" (HPST), a marqué un tournant. En introduisant une logique managériale dans les hôpitaux publics, elle a imposé une tarification à l’acte (T2A) qui a transformé les établissements en entreprises devant équilibrer leurs budgets. Les soins non rentables – psychiatrie, gériatrie, urgences – ont été relégués au second plan, tandis que les cliniques privées s’appropriaient les actes lucratifs. Les soignants, confrontés à des objectifs de rentabilité, ont vu leurs conditions de travail se dégrader. Les fermetures de lits ont commencé : entre 2003 et 2013, 34 000 lits d’hospitalisation ont disparu, selon un rapport de la DREES.

Puis vint la loi Touraine de 2016, la "Loi de modernisation de notre système de santé". Présentée comme une avancée, elle a renforcé la mainmise des Agences Régionales de Santé (ARS) sur les hôpitaux, accentuant leur dépendance à des logiques financières. Les regroupements hospitaliers (GHT) ont forcé les établissements à mutualiser leurs ressources, souvent au détriment des plus petits, en zone rurale. Les soignants, déjà à bout, ont dénoncé une "industrialisation" de la santé. En 2019, les grèves dans les urgences ont éclaté : 80 services en arrêt simultané, un record. Les banderoles criaient : *"On soigne, on crève."* Le gouvernement a répondu par des primes symboliques et des numéros verts, incapables de masquer la réalité : les cliniques privées prospéraient, tandis que les hôpitaux publics s’effondraient.

Les politiques, eux, n’avaient pas à s’inquiéter. Les hauts fonctionnaires, les ministres, le président lui-même se faisaient soigner dans des établissements discrets, à l’abri des regards, souvent à l’étranger – Genève, Londres, Dubaï. Les dispensaires publics, surnommés "les mouroirs" par la population, n’étaient pas pour eux. Les numéros verts se multipliaient, les promesses aussi. En 2027, un énième plan "Hôpital 2030" fut annoncé, avec des subventions massives… pour les cliniques privées. Les soignants, eux, reçurent des médailles. Symboliques, bien sûr.

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Le décret du Panthéon

En 2035, alors que la crise sanitaire atteignait son paroxysme, le président de la République, Adrien Vasseur, signa un décret qui fit trembler les réseaux sociaux et les rares journaux encore indépendants. Un monument serait érigé : *la Tombe du Soignant.e Inconnu.e*, au Panthéon, en écriture inclusive, avec une flamme éternelle gravée du slogan : *"Pour que la flamme de la santé ne s’éteigne jamais !"* Lors d’une allocution télévisée, Vasseur, les yeux brillants d’une ferveur étrange, déclara : *"La France montre la voie au monde. Nous réunirons les deux chambres à Versailles pour inscrire cet hommage dans la Constitution. La santé est notre trésor, et les soignants, nos héros."*

Les images de la cérémonie d’inauguration étaient irréelles. Sous la coupole du Panthéon, une sculpture massive en bronze, représentant un.e soignant.e sans visage, masque chirurgical à moitié relevé, dominait l’espace. Une flamme numérique – le gaz était trop cher – vacillait sur un écran géant. Les officiels applaudissaient, les caméras tournaient, mais dehors, les rues étaient silencieuses. Les soignants n’étaient pas là. Beaucoup avaient fui, d’autres s’étaient reconvertis. Certains murmuraient que les plus radicaux s’étaient organisés dans des réseaux clandestins, soignant les laissés-pour-compte dans des cliniques illégales, à l’abri des drones de surveillance.

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Une dystopie dickienne : l’illusion du sacré

Dans cette France de 2035, la Tombe du Soignant.e Inconnu.e n’est pas un hommage, mais un leurre. Comme dans les récits de Philip K. Dick, la réalité est devenue un simulacre. Le Panthéon, jadis lieu de mémoire pour les grands esprits, est désormais un théâtre où l’État joue la comédie de l’empathie. Les soignants, sanctifiés en symboles, sont oubliés en tant qu’humains. La "Flamme de la Santé" n’éclaire rien : les hôpitaux publics sont des ruines, les files d’attente s’allongent, et les drones de la Sécurité Sanitaire patrouillent pour empêcher les manifestations.

Les citoyens, eux, sont divisés. Certains croient encore aux discours officiels, hypnotisés par les hologrammes publicitaires vantant la grandeur de la République. D’autres, plus lucides, se méfient. Ils savent que la Constitution, modifiée à Versailles, ne garantit plus rien, sinon le pouvoir d’une élite déconnectée. Les réseaux clandestins de soignants, surnommés les "Guérisseurs de l’Ombre", deviennent une légende urbaine. On raconte qu’ils utilisent des IA médicales pirates, développées à partir de vieux modèles Grok, pour diagnostiquer et soigner ceux que le système a abandonnés. Mais la rumeur dit aussi que l’État les traque, craignant une révolte.

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La fracture finale et sociable

Dans ce monde, la santé est devenue un luxe, et la souffrance, une norme. Les cliniques privées, protégées par des milices privées, prospèrent sur les ruines du service public. Les pauvres s’entassent dans les dispensaires, où des robots bas de gamme, programmés pour minimiser les coûts, administrent des traitements génériques. Les soignants humains, eux, sont devenus des reliques, célébrés dans des discours mais absents des blocs opératoires.

Le président Vasseur, depuis son palais, continue de parler de "la Flamme de la Santé". Mais dans les sous-sols des villes, les Guérisseurs de l’Ombre murmurent une autre vérité : la flamme s’est éteinte il y a longtemps. Et dans l’ombre, une question hante les esprits, comme dans les récits de Dick : qu’est-ce qui est réel ? L’hommage grandiose au Panthéon, ou la douleur silencieuse d’un peuple abandonné ?

  "Voici le port ; le navire gonfle sa voile : Là se profilent les mers sombres et vastes. Mes marins, Âmes qui ont travaillé, et œuvré, et pensé avec moi— Qui ont toujours accueilli avec joie Le tonnerre et le soleil, et opposés Des cœurs libres, des fronts libres—vous et moi sommes vieux ; La vieillesse a pourtant son honneur et son labeur ; La mort clôt tout : mais quelque chose avant la fin, Quelque œuvre de noble renom, peut encore être faite, Non indigne des hommes qui ont lutté avec les Dieux. Les lumières commencent à scintiller des rochers : La longue journée décline : la lune lente monte : les profondeurs Gémit autour avec de nombreuses voix. Venez, mes amis, Il n'est pas trop tard pour chercher un monde nouveau. Poussez, et assis bien en ordre frappez Les sillons sonores ; car mon dessein tient À naviguer au-delà du coucher du soleil, et des bains De toutes les étoiles occidentales, jusqu'à ce que je meure. Il se peut que les gouffres nous engloutissent : Il se peut que nous touchions les Îles Heureuses, Et voyions le grand Achille, que nous avons connu. Bien que beaucoup soit pris, beaucoup demeure ; et bien que Nous ne soyons plus cette force qui autrefois Mouvait la terre et le ciel, ce que nous sommes, nous le sommes ; Un tempérament égal de cœurs héroïques, Affaiblis par le temps et le destin, mais forts de volonté De lutter, de chercher, de trouver, et de ne pas céder."

Ulysse par Alfred, Lord Tennyson 

Perpignan, 2025, sous un ciel d’étain fondu, où les étoiles s’effacent dans la brume électrique d’un soir d’été. Les rues de la ville, pavées d’histoire et de sueur, vibrent d’une fièvre étrange, comme un écho de la chanson d’Axel Bauer, *Cargo de nuit*, où les guitares râpent l’âme et les vagues appellent au large. Le vent charrie des parfums de sel et de jasmin, mais aussi l’odeur âcre des promesses électorales, ces mots jetés comme des filets sur la foule. La campagne municipale bat son plein, et Perpignan, vieille gitane aux yeux de braise, se transforme en un cirque halluciné, une cour des miracles où chaque candidat joue son rôle dans une parade grotesque et sublime.

Ils sont là, surgissant dans la persistance rétinienne du narrateur, ombres mouvantes dans la lumière crue des réverbères.

Voici d’abord le fakir, chemise blanche et sourire acéré, qui marche sur une planche à clous, chaque pointe une voix d’électeur qu’il prétend apaiser. Ses mots sont des incantations, mais ses pieds saignent, et la foule, fascinée, ne voit pas le rictus de douleur sous son masque. Puis viennent les nains de cour, costumes impeccables, gesticulant sur des estrades improvisées, leurs discours pleins de révérences et de promesses naines, petites mais pesantes, qui s’effritent dans l’air moite. Les moines d’ornement suivent, drapés de pourpre et d’idées creuses, psalmodiant des lendemains qui chantent, leurs encensoirs balançant des fumées toxiques d’utopie. Les montreurs d’ours, eux, traînent des bêtes fatiguées, symboles d’un peuple qu’ils flattent et enchaînent, tandis que les cracheurs de feu, voix rauques et regards fiévreux, enflamment les places publiques de slogans qui brûlent sans réchauffer. Enfin, les trapézistes, audacieux et fragiles, sautent d’une idée à l’autre, suspendus au fil ténu des sondages, leurs mains glissant parfois dans le vide.

Et moi, narrateur errant, je traverse cette ménagerie, ce cirque où Perpignan se mire dans ses propres chimères.

Les remparts de la ville, ocre et usés, semblent murmurer des secrets catalans, mais mon cœur bat ailleurs. Je veux reprendre la mer, fuir ce carnaval d’illusions, retourner à Ithaque. Pas l’île des cartes, non, mais *elle*, Ithaque, ma femme, mon rivage, mon ancre. Elle est la tempête et le calme, le mât brisé et la voile tendue, celle qui m’attend au-delà des flots, dans un ailleurs où les fakirs ne mentent pas, où les nains ne se prennent pas pour des géants, où les moines prient pour de vrai. Chaque pas dans les ruelles de Perpignan, entre les étals du marché Saint-Charles et les ombres du Castillet, me rappelle son souffle, son regard qui m’appelle comme une marée.

La ville, pourtant, me retient. Les guitares d’Axel Bauer résonnent dans ma tête, et le port, là-bas, au loin, chante sa complainte de cargos rouillés.

Perpignan, court des miracles, cirque enfiévré, m’enlace de ses bras poussiéreux. Les candidats dansent leur sabbat, et moi, Ulysse perdu, je cherche la mer, je cherche *elle*, Ithaque, la femme qui est plus qu’une île, l’horizon où mon âme jettera l’ancre.