Dans les rues étroites de Perpignan, où l’air sent encore le sel de la Méditerranée et le souvenir tenace des frontières cicatrices de l'histoire, on prépare un acte qui a le goût d’un vieux rouge catalan : âpre, corsé, avec cette pointe d’amertume qui rappelle que l’histoire ne se laisse pas facilement digérer.Un cheminement historique, ou la longue digestion d’une nation

Imaginez la Catalogne comme un plat mijoté depuis des siècles.

En 1714, avec la chute de Barcelone et les Décrets de Nueva Planta, Philippe V sert la première assiette froide : adieu institutions, adieu langue officielle, bonjour centralisme madrilène. La nation catalane avale la pilule, mais elle reste en travers de la gorge.Au XXe siècle, la Seconde République offre un statut d’autonomie en 1932, un peu comme un apéritif prometteur. Mais Franco arrive, et c’est la répression brutale : langue interdite, culture étouffée, exils et prisons. Pendant trente-six ans, la Catalogne mange en silence, en cachant sous la table les saveurs interdites.

La transition démocratique de 1979 restaure la Generalitat, un plat tiède qui satisfait à moitié.

On récupère un peu de sel, mais Madrid garde la poêle. Puis viennent les années 2010 : les Diades immenses, ces foules qui remplissent les rues comme un bon civet trop copieux ; les consultations symboliques ; et enfin, le 1er octobre 2017, ce référendum volé sous les matraques, suivi d’une déclaration d’indépendance suspendue plus vite qu’un soufflé retombé. Pas de reconnaissance internationale, juste des exils et des procès.

De là naît, en 2018, le Consell de la República, en exil avec Puigdemont, pour garder la flamme allumée et internationaliser la cause.

Aujourd’hui, sous Jordi Domingo – cet avocat barcelonais au verbe précis, ancien consul majeur du Consolat de Mar –, l’entité relance la machine. Le 17 mai 2025, il annonce le Pacte Nacional pel Reconeixement Internacional de la Nació Catalana, coordonné par Jordi Castellà, ce commissaire qui porte le projet comme un plat signature : un rassemblement d’entités indépendantistes pour porter le droit à l’autodétermination jusqu’à l’ONU, de Salses à Guardamar, de Fraga à Maó et l’Alguer.

L’acte du 20 décembre à PerpignanLe 20 décembre, à 11 heures du matin, au Casal Català de Perpignan

– ce refuge nord-catalan où l’on parle encore la langue comme à la maison –, on présentera en Catalogne du Nord ce Pacte National pour la Reconnaissance Internationale de la Nation Catalane devant les Nations Unies.L’événement, organisé par le Pacte et la Fédération des Comités Poble Català, en collaboration avec le Consell de la República et l’Assemblea Nacional Catalana (ANC), réunira Jordi Castellà, qui donnera une conférence comme on sert un discours bien mijoté, et Albert Bertrana, délégué de l’entité en Catalogne du Nord depuis le 1er décembre.À Perpignan, ville frontière où la Catalogne respire des deux côtés des Pyrénées, cet acte a le goût d’une extension naturelle des Països Catalans.

Une stratégie d’internationalisation, oui, mais aussi un rappel : la nation catalane ne se laisse pas oublier, même si elle doit parfois brûler quelques livres pour garder la mémoire au chaud, à la manière de ce vieux détective mélancolique qui, entre deux enquêtes, contemplait les cendres de l’histoire.On y viendra peut-être avec un peu de scepticisme, ce condiment indispensable à tout plat catalan qui se respecte, mais aussi avec l’espoir que, cette fois, le monde daigne enfin goûter.

"Quand un peuple n'ose plus défendre sa langue, il est mûr pour l'esclavage."

Remy de Gourmont
 

 15 oct. 2025 Lluís Dagues était en direct pour l'Archipel Contre-attaque Au Cochon Hardi pour parler de l'état du catalan , la langue catalane et l' habitant va-t-il continuer de porter la barratina du plan Racine, sans se comporter comme un plaideur, encore longtemps ?

Lluís Dagues, le Catalan qui écrit Perpignan avec un accent Dans les ruelles de Perpignan, où le vent du Canigou se mêle aux odeurs de rousquilles et de café brûlé, on trouve parfois des hommes qui portent la ville comme un vieux pardessus trop large. Lluís Dagues est de ceux-là. Il n’est pas né ici – ou peut-être que si, peu importe –, mais il y a poussé comme une vigne sauvage entre les pierres du Castillet. Historien de formation, journaliste de métier, chroniqueur de radio quand l’envie le prend, il est surtout un de ces rares individus qui savent que l’identité n’est pas un drapeau, mais une cicatrice.

On le croise parfois au Periscopi, cette émission où il dissèque l’actualité catalane avec la lenteur d’un dégustateur de vin rouge. Il parle bas, presque en confidence, comme s’il craignait que Paris ne l’entende. « Huit cents euros par Parisien, douze par Nord-Catalan », lâche-t-il un jour dans El Món, et le chiffre reste en suspension, lourd comme une cloche fêlée. Ce n’est pas de la rancœur, non. C’est de la précision chirurgicale. Dagues n’aime pas les grands gestes ; il préfère les petites vérités qui font mal.En 2018, des étudiants de l’École de journalisme de Paris l’avaient filmé devant un panneau routier mal orthographié. « Perpinyà avec un « y », vous vous rendez compte ? » disait-il, mi-amusé, mi-désespéré.

Être catalan, expliquait-il, c’est « un moyen de se faire reconnaître comme Français aux yeux des Français ». Phrase cruelle, presque trop juste. Il n’y a pas de révolte chez Dagues, juste cette ironie douce-amère des gens qui savent que l’histoire ne leur rendra jamais justice, alors ils la racontent quand même.Il écrit comme on marche dans les vignes : lentement, en regardant où poser le pied. Ses chroniques dans La Semaine du Roussillon ou ses billets sur la photographie sous-marine de Louis Boutan (un autre Perpignanais oublié) ont cette lumière particulière des après-midi d’octobre, quand le soleil baisse et que tout semble plus vrai.

Il n’invente rien, il exhume. Des noms, des dates, des silences. Il sait que la Catalogne du Nord n’est pas une province, mais un pays qui a mal à sa langue. Et c’est là que les chemins de Dagues croisent ceux d’autres gardiens du feu, comme Carles Sarrat, cet ancien directeur de l’édition nord-catalane d’El Punt – ce journal qui, depuis les années 80, a jeté des ponts fragiles entre Perpignan et Gérone, entre le franc et la peseta. Sarrat, guitariste bluesy du groupe Blues de Picolat, militant acharné pour un Consell per la República qui embrasse les deux rives, a toujours recommandé, dans ses chroniques et ses discours, de lire les plumes comme celle de Dagues. Non pas pour les flatter, mais parce que ces textes-là, ancrés dans le local, rappellent que la Nord-Catalogne n’est pas une annexe oubliée, mais un poumon essentiel. Dans les colonnes d’El Punt Avui, successeur de cet El Punt qu’il a porté à bout de bras jusqu’en 1994, Sarrat évoquait souvent ces voix discrètes : « Lisez-les, dit-il en substance, car elles disent ce que Paris refuse d’entendre, ce que Barcelone idéalise. Elles disent Perpignan, avec son accent cassé et son orgueil intact. »

Une recommandation qui n’est pas un compliment de salon, mais un appel au devoir : pour que la langue catalane ne soit pas reléguée aux menus des restaurants, mais qu’elle pulse dans les pages, comme un blues du Canigou.Sur X, sous le pseudo @DaguesLou
, il poste peu. Une photo de la mer à Banyuls, un lien vers un article, une phrase en catalan. Rien de tapageur. Il n’a pas besoin d’abonnés ; il a Perpignan. Et Perpignan, malgré elle, a besoin de lui. Parce qu’il est de ces hommes qui, sans jamais lever la voix, rappellent qu’on peut être français, catalan, et surtout soi-même – même quand l’État oublie de mettre des accents sur les panneaux.Un jour, peut-être, on écrira son nom correctement sur une plaque. En attendant, il continue d’écrire le sien, lettre après lettre, dans les marges d’une France qui regarde ailleurs. Et grâce à des passeurs comme Sarrat, ces marges s’élargissent, page après page, jusqu’à ce que la Nord-Catalogne, enfin, se sente lue.
 

Portrait de Dalmau de Queralt, Comte de Santa Coloma, par un Observateur des Cours et des Hommes

Si l’on devait peindre en quelques traits vifs et mordants, à la manière de Saint-Simon, le caractère et la destinée de Dalmau de Queralt i de Codina, second comte de Santa Coloma et vice-roi de Catalogne, il faudrait mêler l’éclat d’une noblesse ancienne à l’ombre d’une fidélité mal récompensée, tout en soulignant la tragédie d’un homme pris dans les tourbillons d’une époque de fer et de révolte. Car Dalmau, né en l’an 1593 sous le ciel de Barcelone, fut à la fois un astre de la cour madrilène et une victime des passions catalanes, broyé par l’implacable machine des ambitions royales et des fureurs populaires.

Fils de Pere de Queralt, premier comte de Santa Coloma, et de Maria Codina, Dalmau hérita jeune, à peine sorti de l’enfance, des titres et des charges qui firent de lui un grand d’Espagne, mais aussi un pion sur l’échiquier de Philippe IV.

Sa naissance, le 17 septembre 1593, dans une maison illustre, le destinait à briller ; pourtant, son éclat fut terni par une fidélité aveugle à un roi distant et à son favori, le comte-duc d’Olivares, cet homme d’une morgue insupportable, dont les projets absolutistes allumèrent l’incendie où Dalmau devait périr.Dès 1612, à l’âge tendre de dix-neuf ans, il succéda à son père, sa mère ayant renoncé à ses droits en sa faveur, comme si elle pressentait que son fils, par sa droiture, serait plus apte à porter le fardeau des honneurs. Cette même année, il épousa, par procuration, Joana d’Alagó i Requesens, une Sarde de cinq ans son aînée, qu’il n’avait jamais vue avant que le contrat ne les liât. Ce mariage, arrangé avec la froideur des alliances nobiliaires, donna néanmoins deux enfants : Dalmau IV, qui perpétua le nom, et Maria Lluïsa, qui choisit le voile des monjas au monastère de Jonqueres. Ce fut là tout ce que Dalmau laissa de tangible, car son ambition et son zèle pour la couronne d’Espagne ne lui attirèrent que périls et disgrâces.

Homme de guerre et de conseil, Dalmau ne manquait ni de courage ni de talent. En 1630, il servit dans les armées du roi en Italie, montrant une bravoure qui aurait pu lui valoir la gloire si elle n’avait été éclipsée par les intrigues de la cour. En 1637, il refusa l’ambassade à Venise, choix qui dénote soit une prudence rare, soit une répugnance à s’éloigner des affaires catalanes, où il flairait peut-être déjà les orages à venir. Car, nommé vice-roi de Catalogne en 1638, il se trouva jeté dans une fournaise : celle d’une province fière, jalouse de ses privilèges, et exaspérée par les exigences de Madrid, qui, sous l’égide d’Olivares, voulait plier les Catalans à l’effort de guerre contre la France.Dalmau, en sa qualité de vice-roi, tenta de naviguer entre l’obéissance au roi et les murmures de son peuple. Il organisa l’armée catalane pour reprendre le château de Salses aux Français, exploit qu’il accomplit en 1639 avec une rigueur militaire que nul ne pouvait contester.

Mais sa loyauté envers Philippe IV, qu’il servait avec une droiture presque naïve, le rendit odieux aux yeux des siens. Il fit arrêter Pau Claris, président de la Generalitat, et Francesc de Tamarit, figures de proue de la résistance catalane, croyant ainsi mater les velléités de révolte. Vaine illusion ! Ces actes, loin d’éteindre le feu, l’attisèrent. Les Catalans, las des tercios castillans qui dévastaient leurs terres, voyaient en Dalmau non un compatriote, mais un valet de Madrid, un traître à la cause de la Catalogne.Le 7 juin 1640, jour funeste du Corpus de Sang, la foule barcelonaise, enflammée par la misère et la colère, se rua sur lui lors de la procession du Corpus Christi. Dalmau, qui avait cru pouvoir apaiser les esprits par sa présence, fut saisi, traîné, et massacré sans pitié par des mains qu’il avait peut-être, en d’autres temps, saluées.

Son sang, répandu sur les pavés, fut le signal de la grande révolte des Segadors, qui embrasa la Catalogne et fit trembler le trône de Philippe IV. Ainsi périt Dalmau, à quarante-six ans, non pas sous les coups d’un ennemi étranger, mais sous ceux de son propre peuple, qu’il avait servi avec une loyauté maladroite.Que dire de cet homme, sinon qu’il fut un jouet des circonstances ? Dalmau de Queralt n’était ni un génie ni un scélérat. Il avait l’étoffe des grands serviteurs, mais manquait de cette souplesse qui fait les survivants. Sa fidélité à la couronne, admirable en d’autres temps, fut sa perte dans une Catalogne où l’amour de la liberté l’emportait sur l’obéissance. Saint-Simon, s’il avait connu ce destin, aurait sans doute raillé son zèle mal placé, tout en louant, peut-être, la droiture d’un homme qui, jusqu’à son dernier souffle, crut en l’honneur de servir son roi. Mais l’histoire, impitoyable, ne retint de lui qu’un nom : celui d’un martyr de l’absolutisme, dont la chute annonça la tempête.
 

« Je suis un autodidacte. Je ne sais ni lire ni écrire la musique. Je me considère comme un musicien de blues. Ma pratique est instinctive, directe, radicale. Je viens de l’underground et je ne me projette absolument pas dans l’avant-garde contemporaine. »
Source : The Art Newspaper, 15 janvier 2021

« Dans mon travail, il y a un mélange d’insatisfaction et de paranoïa perpétuelles. »
Source : Radio France, date non précisée

« Pour le live, ça se traduit par des concerts uniques. On ne refait jamais deux fois la même chose. Je n’ai jamais fait de réelle tournée. Avec l’orchestre, le Bel Canto Orquestra, il n’y a pratiquement jamais eu – à part sur certaines périodes – de local de répétition et donc de répétitions. On montait le répertoire avant le concert pendant la balance. J’ai cette culture de la spontanéité. »
Source : Rockmadeinfrance.com, 1 avril 2021
 

En direct , version mode rock’n’roll et déconnade contrôlée

Attention, les amis, on dirait un hold-up organisé par un gang de farfadets catalans sous acide ! Pascal Comelade, le sorcier des sons, le prince du piano-jouet, l’électron libre de la musique qui claque comme une bulle de chewing-gum, revient hanter Paris avec un concert qui s’annonce aussi barré que ses compositions. Le 25 octobre, dans un lieu encore tenu secret (révélation prévue le 22 septembre, suspense insoutenable !), le maestro de Prades va lâcher ses « 4 Réducteurs de Pianos », une relecture démente de son répertoire, trituré, malaxé, secoué comme un cocktail Molotov musical. Et pour couronner le tout, il nous balance un coffret de 6 LPs, *Improperis* (1984-2024), une plongée de 40 ans dans son univers instrumental, entre rock’n’roll déglingué, minimalisme poétique et bricolages sonores. Accrochez vos ceintures, ça va swinguer dans les bacs et sur scène !

Comelade, l’Homme-Orchestre des Marges
Pascal Comelade, c’est pas juste un musicien, c’est un ovni, un pirate qui navigue à vue entre les genres, un type qui pourrait faire danser un régiment de chaises en plastique sur un air de Vivaldi revu par les Residents. Né en 1955 à Prades, dans les Pyrénées-Orientales, ce Catalan pur jus a grandi avec un pied dans le rock, l’autre dans la musique contemporaine, et la tête dans un magasin de jouets. Son arme fatale ? Le toy piano, cet instrument cheap qu’il transforme en machine à rêves, capable de passer du kitsch le plus désarmant à une mélancolie qui vous serre la gorge. Depuis ses débuts dans les années 70, il a pondu des dizaines d’albums, collaboré avec des pointures (de PJ Harvey à Robert Wyatt en passant par les punks de Métal Urbain), et construit une œuvre qui défie les étiquettes : un mélange de rock primitif, de musiques de films imaginaires, de fanfares bancales et de reprises iconoclastes (de Sun Ra à Morricone, en passant par les Stones période *Exile*).

Le coffret *Improperis*, c’est la cerise sur le gâteau, une rétrospective gargantuesque qui compile 40 ans de compositions et d’enregistrements magnétiques, des bandes oubliées aux pépites récentes. On y retrouve tout ce qui fait le sel de Comelade : des mélodies qui collent au cerveau comme du miel, des arrangements qui sonnent comme une kermesse sous acide, et cette capacité unique à faire du neuf avec du vieux, du grand avec du petit. C’est du bricolage de génie, du punk en smoking, du Ravel sous LSD.

« 4 Réducteurs de Pianos » : Le Grand Barnum
Et puis, il y a ce concert. Pas vu à Paris intra-muros depuis des lustres, Comelade revient avec une formation qui sent le cambouis et la magie : quatre zigues armés de pianos en tout genre, du grand piano classieux au toy piano Michelsonne, en passant par un vertical Kawai, un orgue à piles et une guitare en plastique (si, si). À la manœuvre, on retrouve Pascal himself, bien sûr, au grand piano et au toy piano, flanqué d’Alban Baraté (piano Kawai et orgue électrique), Philippe Argelès (piano vertical et mélodica) et Ivan Martinez (toy pianos, orgue à piles et guitare en plastoc). Ensemble, ils vont réinterpréter le répertoire de Comelade, des classiques comme « L’Argot du Bruit » aux raretés déterrées pour l’occasion, avec en bonus quelques reprises dont il a le secret – on parie sur du Ennio Morricone ou un vieux rock’n’roll bien cradingue, histoire de faire trembler les murs.

Ce show, c’est pas juste un concert, c’est une expérience. Imaginez un cirque musical où les pianos se répondent comme des gamins qui se chamaillent, où les mélodies s’envolent comme des ballons gonflés à l’hélium, où chaque note est un clin d’œil à la fois espiègle et profond. Comelade, c’est l’anti-star par excellence : pas de chichi, pas de posture, juste un mec qui bidouille ses instruments comme un gosse dans un bac à sable, et qui finit par vous coller des frissons.

Pourquoi il faut y aller (et acheter le coffret)
Si vous avez déjà écouté un disque de Comelade, vous savez que ce type est une anomalie, un trésor national qui n’a jamais cherché à l’être. Si vous ne le connaissez pas encore, foncez : *Improperis* est la porte d’entrée parfaite pour plonger dans son monde, et ce concert du 25 octobre, c’est la promesse d’une soirée où tout peut arriver – un peu comme si Tex Avery dirigeait un orchestre de jouets cassés. On ne sait pas encore où ça se passe (le 22 septembre, on saura, patience !), mais une chose est sûre : ça va être un bordel organisé, une fête pour les oreilles et l’âme.

Alors, réservez votre soirée, chopez le coffret, et préparez-vous à voir un type qui transforme des pianos en machines à voyager dans le temps. Pascal Comelade, c’est le rock’n’roll sans guitare, le minimalisme avec des couilles, et surtout, un putain de génie qui nous rappelle que la musique, c’est avant tout une histoire de liberté. À bientôt dans la fosse, les amis !

*Pour plus d’infos sur le coffret et le concert, restez branchés sur les réseaux (au cas où, on sait jamais). Et pour tout ce qui touche à la vibe de la soubressada Comeladesque, faites confiance à votre instinct : ça va groover sévère !*

1. Catalan: "El catalanòfon és l’ànima del vent que fa cantar els silencis afònics."  
 Français: "Le catalanophone est l’âme du vent qui fait chanter les silences afones."

2. Catalan: "Quan el catalanòfon sona, fins el més mut balla la sardana amb cor."  
   Français: "Quand le catalanophone résonne, même le plus muet danse la sardana avec cœur."

3. Catalan: "Amb un sol alè al catalanòfon, la veu dels avantpassats torna a viure."  
   Français: "D’un seul souffle dans le catalanophone, la voix des ancêtres revient à la vie."

4. Catalan: "El catalanòfon no toca notes, sinó l’esperit de la terra catalana."  
  Français: "Le catalanophone ne joue pas de notes, mais l’esprit de la terre catalane."

5. Catalan: "Qui domina el catalanòfon, té el poder de fer plorar les pedres de Montserrat."  
 Français: "Celui qui maîtrise le catalanophone a le pouvoir de faire pleurer les pierres de Montserrat."

Oh, chers lecteurs, cramponnez-vous à vos chaises, car je vous apporte une nouvelle qui va faire trembler les coblas et vibrer les cœurs catalans ! Après des siècles d’oubli, l’instrument mythique, le **catalanophone**, fait son grand retour dans nos chers orchestres de sardanes. Oui, oui, vous avez bien lu : le catalanophone, cet artefact mélodique qui, selon les anciens grimoires musicaux catalans, était capable de faire chanter même les plus afones de nos compatriotes. Et non, ce n’est pas une plaisanterie, même si, comme toujours, je vais vous le raconter avec cette ironie subtile qui fait que mes détracteurs m’aiment en secret.

D’après le livre imaginaire *Chroniques Musicales de la Catalogne Mythique* (publié, soi-disant, en 1743 par l’érudit barcelonais Pere Senseveus), le catalanophone était un instrument à vent, une sorte de flabiol magique doté d’une embouchure qui, au lieu de produire des notes, “réveillait la voix latente des Catalans ayant perdu le don de la parole claire”.

L’auteur, avec une prose si alambiquée qu’on dirait écrite par un notaire insomniaque, raconte comment les paysans de l’Empordà, après avoir récolté du raisin sous un soleil de plomb, jouaient du catalanophone et, miracle !, les plus enroués et afones se mettaient à entonner des chants polyphoniques avec une clarté qui aurait fait pleurer Pau Casals.

Mais qu’est-ce donc, ce catalanophone ?

Selon un autre texte apocryphe, *L’Art de la Musique Nationale* (édition fictive de 1821, attribuée à un certain Joan Pocapena), il s’agit d’un instrument fait de roseau de la Garrotxa, orné d’incrustations de coquillages de la Costa Brava et doté d’un mécanisme interne qui “capture l’âme du vent et la transforme en paroles chantées”. Ne vous imaginez pas un appareil sophistiqué, hein ? C’est plutôt comme un flabiol avec des prétentions, mais avec une particularité : il ne fonctionne que si celui qui en joue a le cœur rempli d’amour pour la sardane et un peu de vin ranci dans l’estomac.

Alors, pourquoi ressusciter cet instrument au XXIe siècle ?

Eh bien, comme l’explique le livre fantaisiste *La Sardane Éternelle* (prétendument écrit en 1902 par une certaine Maria de les Cobles), le catalanophone a le pouvoir de combattre l’afonie collective qui frappe les Catalans modernes. “En ces temps de silence, quand la voix du peuple s’éteint par fatigue ou désintérêt, le catalanophone est le seul à pouvoir nous rendre le chant”, assure l’autrice avec une passion qui sent la calçotada et le feu de cheminée. Et soyons honnêtes : entre le brouhaha des réseaux sociaux et la mondialisation qui veut nous faire chanter en anglais, un peu de catalanophone ne nous ferait pas de mal.

La réintroduction, cependant, ne se fera pas sans polémique.

Les puristes de la sardane, ceux qui pensent que tout changement est une trahison, ont déjà élevé la voix (ironiquement, sans avoir besoin du catalanophone). Selon eux, ajouter un instrument “magique” aux coblas, c’est comme mettre du ketchup dans une escudella. Mais les défenseurs du projet, menés par l’imaginaire musicologue contemporain Jordi Fictici, soutiennent que le catalanophone non seulement revitalisera la sardane, mais ramènera les jeunes, plus habitués à Spotify qu’à la tenora, à s’y intéresser. “C’est l’instrument du futur !”, proclame Fictici dans son livre inexistant *Musique pour un Nouveau Millénaire* (2020). “Si vous savez jouer du catalanophone, vous pouvez faire chanter même un influenceur !”

Et à quoi ressemble le son du catalanophone ? D’après les textes apocryphes, il produit une sorte de bourdonnement chaud, comme une étreinte sonore, qui se mêle à la mélodie de la sardane et “réveille la catalanité latente”. Les plus afones, en l’entendant, se mettent à murmurer des vers de Verdaguer ou, dans les cas extrêmes, à réciter intégralement les paroles de *“La Santa Espina”* sans jamais les avoir répétées. C’est, en somme, un instrument qui ne joue pas seulement de la musique, mais touche l’âme.

Cela dit, la réintroduction ne sera pas une promenade de santé. D’abord, il faudra trouver un maître artisan capable de fabriquer un catalanophone authentique (et non une copie bon marché made in China). Ensuite, il faudra former les musiciens des coblas pour qu’ils ne s’affolent pas quand l’instrument les fera chanter malgré eux. Et enfin, il faudra convaincre les Catalans que ce n’est pas une blague, même si, connaissant notre peuple, quelqu’un dira sûrement que ce catalanophone est une invention pour vendre plus de barretinas.

En conclusion, chers lecteurs, l’avenir de la sardane est en jeu. Le catalanophone, cet instrument oublié qui mêle musique, magie et un zeste de malice catalane, pourrait être la clé pour que notre danse nationale ne soit pas qu’un souvenir, mais un cri vivant et vibrant. Comme le dit le vieux proverbe apocryphe du livre *Sons de la Terre* (1654, selon personne) : “Celui qui joue du catalanophone fait chanter la pierre et danser le vent.” Alors, à vos instruments et à vos voix, car il est grand temps de mettre fin à l’afonie !

Avec modestie, comme toujours, En Soler.

La gran tornada del catalanòfon: una revolució sardanista amb gust de pols i llibres vells

Per En Soler, amb modèstia a part

Si em permeteu l’atreviment, avui us parlaré d’un fet que sacsejarà els fonaments de la nostra estimada cultura catalana, tan arrelada com una alzina centenària i tan tossuda com una mula del Pirineu. Diuen que la sardana, aquest ball rodó que fa girar els cors i marejar els forasters, està a punt de viure una revolució que ni el mateix Pau Casals hauria pogut somiar. Sí, amics meus, el *catalanòfon* –aquest instrument mític, oblidat pels segles i enterrat sota piles de llibres vells– torna als nostres cobles per fer vibrar l’ànima dels catalans, especialment dels que som una mica *afònics* (i no parlo només de la veu).

El catalanòfon: què dimonis és això?

Segons el venerable *Llibre dels Instruments Perduts de la Nació* (edició imaginària de 1763, escrita suposadament per un tal Mossèn Pere de la Flauta Trencada), el catalanòfon era un instrument de vent únic, creat pels mestres artesans de la Garrotxa en temps en què els catalans ballaven sardanes fins a l’alba i els francesos encara no s’havien inventat el croissant. Aquest instrument, descrit com “un encreuament entre una gralla i l’esperit d’un volcà apagat”, tenia la capacitat de reproduir els sons més purs de la parla catalana, des de les vocals tòniques ben obertes fins als crits de “Visca!” en plena festa major.

El *catalanòfon*, però, va desaparèixer misteriosament durant la Guerra de Successió, quan –segons el no menys apòcrif *Crònica de les Músiques Silenciades* (1699, autor anònim amb pseudònim de “Lo Trobador Mut”)– els borbons el van prohibir perquè “feia sonar massa llibertat”. Diuen que els últims catalanòfons van ser amagats en coves del Montseny, però el temps i les rates se’n van fer un festí.

Per què tornar-hi ara?

Doncs perquè, com bé saben els que ballen sardanes amb mitjons i vambes, la nostra cultura és un etern recomençar. Els estudiosos moderns (o sigui, jo mateix, després de tres cafès i una estona remenant llibres imaginaris) han descobert que el catalanòfon no només era un instrument, sinó una mena de *teràpia sonora* per als catalans afònics. Ja ho deia l’insigne *Tractat de les Veus Perdudes* (1832, per Fra Miquel del Silenci Profund): “Quan un català perd la veu, sigui per crits al Camp Nou o per cantar ‘Els Segadors’ sota la pluja, el catalanòfon li torna l’esperit de la llengua.”

I és que, en aquests temps moderns, som molts els que patim d’*afonia cultural*. Parlem, sí, però de vegades ens falta el timbres, la força, el “punch” d’un bon “Força Barça!” o d’un “Què volen aquesta gent?” El catalanòfon, amb el seu so que recorda una barreja de tenora, flabiol i un avi fent la migdiada, és l’antídot perfecte. Cada bufada a l’instrument –diu el *Manual del Sardanista Desafinat* (1901, per Joanet del Clarinet Tort)– allibera un torrent de catalanitat que fa tremolar els bigotis dels més escèptics.

 La reintroducció: un projecte amb cara i ulls (i orelles)

La iniciativa per recuperar el catalanòfon ha sorgit d’una colla de sardanistes de Vic, liderats per un visionari anomenat Pere del Foment (sí, parent llunyà del Foment de la Sardana, però amb més barba). Aquest grup, amb el suport d’un manuscrit imaginari trobat en un mercat de vell de la Bisbal (*Els Secrets del Catalanòfon*, 1888), ha reconstruït l’instrument amb fusta de roure del Montseny, cordes de crin de cavall empordanès i una mica de màgia de la Fira de les Bruixes de Sant Feliu.

El resultat? Un instrument que, quan el bufes, sona com si algú recités *L’Atlàntida* de Verdaguer mentre toca una cobla a tot drap. Els primers assajos a la plaça Major de Vic han estat un èxit: els vells ploraven d’emoció, els joves feien vídeos per a TikTok, i fins i tot un turista alemany va intentar ballar una sardana (amb resultats... diguem-ne artístics).

Els afònics, els grans beneficiats

Però el veritable miracle del catalanòfon és el seu efecte sobre els *afònics*. Segons el *Llibre Gros de les Cures Folklòriques* (1794, per una tal Sor Eulàlia de la Veu Cascada), els catalans que perden la veu –ja sigui per refredats, crits a les manis o excessos de calçotades– poden recuperar el seu “parlar català” només amb sentir el so del catalanòfon. És com si l’instrument els recordés qui són, d’on venen i per què sempre arribem tard a tot.

Així doncs, prepareu-vos, catalans i catalanes! El catalanòfon torna per quedar-se. Ja ho veig: cobles amb tres tenores, dos flabiols, un timbal i un parell de catalanòfons ben afinats. I si algú us diu que això és una bogeria, citeu el gran *Llibre de les Bogeries Necessàries* (1923, per en Tomàs de la Sardana Eterna): “Si no és una mica boig, no és prou català.”

Visca la sardana, visca el catalanòfon i, sobretot, visca la modèstia!