"Il a fait ce qu'il a pu: ce n'est pas une mauvaise épitaphe. "

 Le Dahlia noir
James Ellroy

"Danny regarda autour de lui et vit que le seul être vivant de l'endroit était un des assistants du légiste, bien calé dans son fauteuil près de la salle d'accueil, en train de se curer alternativement le nez et les dents. "

Le Grand Nulle Part
James Ellroy

Pour rendre intéressant le moment perpignanais, il faut le style de l'auteur de polar Américain, James Elroy dans L.A Confidential sans quoi on préférera mourir sur le front de l’Est, pour ne pas payer la note d’électricité..

Perpignan, avril 2025. Soleil dur, lumière blanche sur le Roussillon. Une ville qui cligne des yeux sous les néons blafards d’un futur incertain. Dans les faubourgs étouffés de poussière et de colère, les élections municipales s’annoncent comme un règlement de comptes. La cité catalane sue le doute. La peur. L’attente. Les couteaux s’affûtent en silence. Les promesses fusent comme des balles perdues.

Les habitants ? Ils encaissent. Ils parlent. Ils n’y croient plus – ou presque.
Saint-Jacques. Cassanyes. Le Vernet. Terrain miné.
Fatima, 42 ans, voix rauque, regards qui fendent :

    « Aliot, il cause. Mais ça pue dans les rues. Les mômes traînent, les keufs passent, les poubelles restent. On veut un maire en chair, pas un fantôme en costard. »

Rachid, 29 ans, yeux cernés, mains calleuses :

    « Le RN ? Tenté en 2020. Résultat : blabla, nada. On veut du concret. Pas des pancartes. »

Plus haut, plus calme ? Clos Banet. Façades propres, silence doré. Mais les voix tremblent quand même. Marie-Pierre, retraitée :

    « Perpignan s’endort. Le maire ? Il est à Paris. Le centre se vide comme un sac percé. »

Antoine, chef d’entreprise :

    « Aliot a nettoyé la vitrine. Mais la vitrine ne suffit pas. Il faut du monde, du souffle. »

Les jeunes ?
Ils crient dans le vide.
Clara, étudiante, yeux pleins de feu :

    « On crève d’ennui ici. Une ville morte qui rêve d’être Barcelone. Il nous faut de la vie, du vert, de l’art, du bruit. »

Lucas, désabusé :

    « Des promesses sur la sécurité. Mais le vrai danger, c’est l’ennui et le chômage. »

Perpignan, 2025. Une ville scindée, comme une plaie qu’on ne sait plus refermer. 32 % de pauvres. 60 % d’abstention en 2020. Des quartiers qui baignent dans l’oubli. Nadia, 38 ans, mère seule :

    « Voter ? Pour quoi faire ? Les promesses s’écrasent contre les murs. Mais si la gauche se réveille… peut-être. »

Les Candidats ?
Ils sortent du bois, un à un, comme des joueurs dans un poker sanglant.

Louis Aliot, le sortant. Froid. Stratégique. En mission. Il tient son fauteuil comme un parrain tient son fief.
13 février : il provoque son rival en plein conseil :

    « Monte ta liste, Bruno. Qu’on rigole. »
    31 mars sur X :
    « Je reste. Je me bats. Je suis là pour Perpignan. »

Sécurité. Propreté. Revitalisation. Il déroule ses dossiers comme des preuves. Mais derrière la posture, une condamnation judiciaire qui plane comme un corbeau sur un cadavre encore tiède.

La suite ? D’autres noms surgiront. À gauche. À droite. Catalanistes, progressistes, renégats. Tous veulent la ville. Tous veulent le pouvoir.
Mais la ville ? Elle regarde. Elle attend. Elle se méfie.

Perpignan 2026 : le polar électoral ne fait que commencer.

L’élection, ou le triomphe sardonique du néant démocratique

L’élection, ce rituel que l’on nous vend comme l’apothéose de la liberté, n’est plus qu’une farce grotesque, un théâtre d’ombres où les pantins s’agitent pour la gloire d’un titre, jamais pour le pouvoir. Comme l’écrivait Cioran, « l’homme est une marionnette qui se croit libre parce qu’elle ignore les ficelles qui la meuvent ». Et quelles ficelles ! Le mandat, jadis promesse d’action, n’est plus qu’un hochet doré, un bâton de maréchal pour le bourgeois en quête de notabilité. Le pouvoir ? Évaporé, dissous dans les méandres des bureaucraties, des lobbies et des marchés. Quant au « mandat impératif », cette idée saugrenue que l’élu devrait honorer ses promesses, elle est honnie, car elle révélerait l’imposture : les élus ne décident de rien, ou si peu. Les électeurs, ces gueux modernes, se pressent aux urnes pour quémander l’aumône d’un regard, d’une écoute, comme des serfs implorant leur seigneur.
Prenons l’exemple récent des élections françaises de 2024, où le taux d’abstention a frôlé les 50 % dans certaines circonscriptions, selon les chiffres du ministère de l’Intérieur. 

La moitié du peuple, lassée de ce cirque, a préféré l’inaction à l’illusion. Et comment leur donner tort ? Les promesses de campagne, ces poèmes en prose, s’effacent dès le lendemain du scrutin. Souvenez-vous de Macron en 2017, jurant de réconcilier les Français, de réformer sans brutalité. Huit ans plus tard, les Gilets jaunes, les grèves et une polarisation extrême témoignent de l’abîme entre le verbe et l’acte. Cioran aurait ricané : « L’homme politique est un poète raté qui se venge en promettant l’impossible. »

Aux États-Unis, le spectacle est plus criard encore. 

Les élections de mi-mandat de 2022 ont vu des milliards de dollars engloutis dans des campagnes où les candidats, selon le Center for Responsive Politics, ont dépensé en moyenne 5,4 millions de dollars par siège à la Chambre des représentants. Pour quoi ? Pour des strapontins dans une machine législative grippée, où les lobbies dictent les lois et où le Congrès, avec un taux d’approbation de 20 % selon Gallup, est moins respecté qu’un marchand de tapis. Le peuple vote, oui, mais pour des titres ronflants – sénateur, gouverneur – qui masquent l’impuissance. Comme le disait Cioran : « Le pouvoir n’existe plus ; il n’y a que des apparences de pouvoir, et des hommes assez naïfs pour s’en parer. »

Et que dire de cette quête de notabilité, ce prurit bourgeois de devenir « quelqu’un » ? 

Les élus, ces petits marquis de province ou ces parvenus des métropoles, collectionnent les médailles et les rubans comme des enfants des autocollants. Prenez l’exemple de ces maires de petites communes, en France, qui s’accrochent à leur écharpe tricolore comme à une bouée, organisant des kermesses et coupant des rubans pour se sentir exister. Un article du Monde de 2023 rapportait que 80 % des maires de communes de moins de 500 habitants se représentaient, non pour « changer les choses », mais pour « le prestige local ». Le bourgeois devenu notable savoure son titre, tandis que le gueux, l’électeur, lui adresse des courbettes, quémandant une subvention ou un passe-droit. Cioran, encore : « L’homme ne veut pas être libre, il veut un maître qu’il peut supplier. »
 

Le mandat impératif, cette relique d’un temps où l’élu était comptable de ses engagements, est désormais une hérésie.

Pourquoi obliger un député à suivre son programme, quand il n’a ni le pouvoir ni l’envie de le faire ? Le système s’effondrerait sous le poids de sa propre vacuité. En Allemagne, une proposition de loi en 2023 visant à renforcer la responsabilité des élus a été balayée d’un revers de main par le Bundestag, arguant que cela « limiterait la liberté des parlementaires ». Liberté de quoi ? De trahir sans vergogne ? De promettre la lune pour mieux servir les puissants ? Cioran, toujours lui, avait vu juste : « La démocratie est une comédie où chacun joue un rôle, sauf le peuple, qui croit encore au texte. »
 

Ainsi va l’élection, ce rituel vidé de sens, où le bourgeois parade, où le gueux s’incline, et où le pouvoir, ce grand absent, ricane dans l’ombre. 

Nous votons, non pour choisir, mais pour consacrer. Nous votons, non pour agir, mais pour entretenir l’illusion. Et dans ce grand bal des vanités, Cioran, perché sur son nuage de désespoir, murmure : « L’humanité est une farce qui se prend au sérieux. »

 "L'avenir n'existe pas. Il n'existe absolument pas. Cette représentation mentale du temps comme une flèche est un piège intellectuel ; elle nie la consistance du présent en le réduisant à n'être que le point de passage vers un avenir déjà défini."

Appliquer le modèle de management toxique de France Télécom à l'échelle de la France entière, c'est-à-dire à l'ensemble de la société, des institutions publiques et des entreprises privées, aurait des conséquences sociales, économiques et humaines dramatiques.Les Pyrénées-Orientales et leur économie de la rente, ont une avance certaine sur cette modélisation... Voici une analyse des impacts potentiels, en extrapolant les mécanismes observés dans l’affaire France Télécom (2006-2011) et en tenant compte des dynamiques sociétales et des évolutions récentes.

 Prospective France 2027 : Entre dystopie dickienne et désespoir cioranien

Contexte en 2027 :
Deux ans après la crise de 2025, la France a subi une accélération brutale de son management toxique à l’échelle nationale. Sous pression économique et politique, les gouvernements successifs ont imposé des réformes structurelles radicales dans tous les secteurs, au nom de la compétitivité et de la rigueur budgétaire.

Les entreprises privées, les services publics, l'administration et même les associations ont été alignés sur des logiques d’optimisation forcenée, basées sur des indicateurs chiffrés, des réductions de coûts et une culture de la précarité généralisée.

 1. Le quotidien des travailleurs : de l’aliénation à l’errance intérieure

Dans la veine de **Philip K. Dick**, la réalité professionnelle a perdu toute consistance :

- Systèmes automatisés d'évaluation permanente : Chaque salarié est noté en temps réel par des IA RH. Des dashboards personnalisés affichent leur « valeur de marché » actualisée, créant une pression constante.  
- Travail fantôme : Une grande partie du travail consiste à produire des rapports, des preuves d’activité ou des auto-évaluations absurdes, déconnectées de toute utilité réelle.
- Simulation du bien-être : Les entreprises imposent des programmes de « bien-être au travail » obligatoires (yoga virtuel, ateliers de résilience), qui masquent mal la montée du mal-être réel.  

Cette mise en scène permanente crée une dissociation psychique : les individus doivent feindre l’enthousiasme tout en étant broyés intérieurement.

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 2. Le climat social : l'usure silencieuse

Dans un climat **cioranien**, la France de 2027 est marquée par une lassitude généralisée :

- Suicides silencieux : Le taux de suicides liés au travail a explosé (+150 % par rapport à 2022), mais l’émotion collective s’est émoussée. Les médias parlent de « statistiques sociales », sans susciter de mobilisation durable.  
- Exode des jeunes : Une génération entière de jeunes diplômés choisit l’expatriation vers des pays valorisant davantage l’équilibre de vie (Canada, Scandinavie, Portugal).  
- Désertion intérieure : Ceux qui restent s’engagent dans un travail minimaliste (« quiet quitting » généralisé), abandonnant toute volonté de s'investir.

La société française se désagrège par le bas : non pas par révolution spectaculaire, mais par **épuisement, cynisme et désengagement massif**.

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3. Les entreprises et l’économie : des géants aux pieds d’argile

- Innovations en berne : L'obsession du court terme (réduction des coûts, indicateurs trimestriels) a étouffé la créativité.  
- Départ des talents : Les ingénieurs, médecins, enseignants les plus brillants partent à l’étranger ou se reconvertissent dans des métiers alternatifs (artisanat, freelancing, circuits courts).  
- Survivance par le low cost: De nombreuses entreprises françaises ne survivent que par des modèles basés sur la sous-traitance précaire et la baisse continue de la qualité.

Résultat : une économie dégradée, incapable d’affronter la concurrence mondiale, piégée dans une spirale de médiocrité.

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4. Le politique et le juridique : l’effritement démocratique

- Crise de légitimité politique : Le gouvernement élu en 2027, perçu comme issu d’un système discrédité, fait face à une abstention record (65 % au second tour).  
- Contestations sporadiques : Des grèves éclatent, mais elles sont rapidement contenues par des dispositifs policiers renforcés. La surveillance numérique des citoyens s’est étendue sous prétexte de "prévention des troubles sociaux".  
- Érosion de l'État de droit : Des lois "d'exception sociale" permettent aux entreprises et aux administrations publiques de contourner certaines protections du Code du travail en situation de "crise économique".

La France démocratique conserve ses apparences, mais en réalité, elle est entrée dans une **zone grise**, entre démocratie formelle et autoritarisme rampant.

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5. Et pourtant : poches de résistance

À la marge, surgissent de nouvelles formes de résistance :

- Communautés autonomes : Des collectifs locaux créent des réseaux alternatifs (coopératives, éco-villages, circuits courts) échappant aux logiques toxiques.  
- Revalorisation du sens : Certains secteurs (artisanat, agriculture bio, culture) attirent ceux qui fuient l'absurdité du système dominant.  
- Résistance culturelle : Une littérature, un cinéma, une musique de la désillusion mais aussi de l'espérance se développent, dénonçant l'inhumanité du management généralisé.

Ces poches restent minoritaires en 2027, mais elles pourraient devenir "les graines d'un renouveau" à plus long terme.

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 2027, un moment dicko-cioranien ?

La France de 2027 serait un mélange étrange :  
- Un **univers technocratique dystopique** (Dick) où les apparences de rationalité cachent une immense absurdité.  
- Une **société intérieurement effondrée** (Cioran), où chacun, lassé, abdique silencieusement devant l'absurdité du quotidien.

L’issue dépendra de la capacité à **réinventer collectivement un autre modèle**, en refusant de sombrer dans la résignation ou le cynisme absolu.

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V

Pourquoi “Sergent Pépère” et “Yellow Sub-Marine Le Pen” pour Louis Aliot ? Une rumeur aussi fine que la moustache d’un gendarme en RTT

Dans le grand cirque électoral, y’a des clowns qui font rire, et y’a ceux qu’on surnomme pour pas pleurer. Louis Aliot, c’est pas un perdreau de l’année ni un aigle de la politique, c’est un type qu’a réussi à choper Perpignan à l’usure, à la truelle, sans faire trop de bruit, comme un plombier qui bosse le dimanche. Et pour ça, on lui a collé deux étiquettes sur le front : “Sergent Pépère” et “Yellow Sub-Marine Le Pen”. Deux sobriquets comme des baffes dans le dos… mais avec des gants de boxe.
Une rumeur tombée du ciel ou sortie d’un pastis mal dosé

L’origine de ces surnoms ? Autant chercher l’auteur du premier rot dans une assemblée de banquiers. 

Y’en a pas. Ou alors si, mais planqué derrière un pseudo et trois emojis. Le truc a commencé comme une vanne de comptoir, et à force de tournées générales, c’est devenu une légende urbaine. Un peu comme le cousin du gars qui aurait vu Macron prendre le métro sans garde du corps.

Mais comme disait un vieux pote à moi : “Quand le caniveau parle, les pavés écoutent.” 

Alors les gens répètent. Parce que ça fait marrer, parce que ça pique là où ça gratte.
“Sergent Pépère” : l’art de commander avec la mollesse d’un flan

“Sergent Pépère”, ça sonne comme un adjudant qui aurait raté son concours de gardien de square. Le “sergent”, ça claque, ça a un côté caserne, bottes cirées et gueulante dans le mégaphone. Mais “Pépère”, ah ! “Pépère” vient tout foutre en l’air : c’est le gars qu’arrive avec dix minutes de retard au conseil municipal et qui croit qu’un plan d’urbanisme, c’est un puzzle de 500 pièces.

À Perpignan, certains disent qu’il gouverne comme on fait la sieste : à l’ombre, sans forcer, en espadrilles. Alors forcément, ça jase. Y’a des mauvaises langues qui l’imaginent avec un képi en velours et un mégaphone qui fait “chut”.
“Yellow Sub-Marine Le Pen” : le sous-marin fidèle, mais qui rame à la main

Là, c’est du surnom de compétition. Du calembour à double étage. “Yellow Submarine”

, c’est les Beatles, les années psyché, les tripes à l’acide et les couleurs qui dansent. Tu prends ça, tu le balances dans la tambouille politique, et ça donne un sous-marin jaune, loyal à Marine, mais qui prend l’eau plus vite qu’un pédalo en plastique.

“Yellow” : ça peut vouloir dire traître. “Submarine” : planqué. Et “Le Pen”, ben… y’a pas besoin de dessin. Ça sent la fidélité têtue, la ligne de parti tenue comme une corde à linge les jours de mistral. Mais y’a aussi l’idée qu’il rêve d’être capitaine un jour. Sauf qu’à force de rester en immersion, on finit par ressembler à une conserve.

Et puis y’a la rumeur judiciaire. Le gars a été condamné, et il est toujours là, comme une verrue sur le front de la République. Alors les gens, plutôt que de se faire des ulcères, ils balancent des blagues. C’est moins cher que l’anxiolytique et plus efficace qu’un débat sur BFM.
Perpignan : opéra de poche, version pastis et paperasse

La ville, elle, regarde ça en mâchouillant des cacahuètes. Perpignan, c’est devenu un théâtre, avec Aliot dans le rôle du capitaine de pédalo, et ses opposants qui jouent les snipers en pantoufles. Ça balance des vannes, des surnoms, des piques – mais le rideau tombe jamais. Le public, lui, il est là, il applaudit ou il s’en fout, mais il regarde.

Et Aliot ? Il tient bon. Comme une chaise bancale qui refuse de s’effondrer. Peut-être qu’il espère encore monter sur scène à Paris. Mais les surnoms, eux, lui rappellent qu’il est resté en coulisse. Qu’il fait pas rêver, qu’il fait sourire, à peine.
Moralité ?

Comme dirait Audiard, “Les cons, ça ose tout, c’est même à ça qu’on les reconnaît.” Et les surnoms, c’est pareil : ça ose tout. Parce que ça résume un mec en trois mots, comme une vanne dans un PMU. Et Aliot, avec ses deux sobriquets, se retrouve coincé entre le chef scout mollasson et le sous-marin qui cherche la surface.

Mais faut pas trop s’en faire. La politique, c’est une grande blague, et eux, ils ont juste oublié de rigoler.

L'ami Pottier, Alain pas Eugène, m'avait incité à aller à la rencontre du "Petit monde", en me disant :" Ça te changera du demi-monde!"  

Carnet du Sud : Mourad et la cuisine du lien

Il faisait un soleil cru ce jour-là à Perpignan. Un de ces soleils qui vous lèche les épaules en avril et vous fait croire que l’été a décidé de venir en avance. Je marchais sans raison bien précise, sinon celle d’un creux au ventre et d’un besoin de silence — un silence habité, pas celui des rues mortes. C’est là, rue de l’École, juste à côté du Médiator, que je suis tombé sur Le Petit Monde. J’ai d’abord vu la table. Une grande. Une vraie. Une de celles qui ne laissent pas de place pour l’isolement ou les excuses.

Derrière cette idée, il y avait un homme : Mourad Bahfir. Il est de ceux qu’on écoute avant même qu’ils parlent. Pas à cause de sa voix, mais à cause de ce qu’elle dégage : une vie à chercher les autres. Mourad a commencé par la tête, doctorat en sociologie à Lyon II, thèse sur la colocation des actifs — une manière de fouiller la mécanique fragile du lien. Puis six années d’enseignement, à Lyon et à Saint-Étienne, à transmettre l’envie de comprendre l’autre.

Mais l’intellect finit toujours par avoir faim, et Mourad l’a compris. Il a quitté les bancs pour les fourneaux. La socialisation, désormais, passe par la cuisson lente et le partage d’un couscous. Et quel couscous. Chaque jour différent. Le légume y est roi, la viande — souvent du bœuf de Cerdagne — n’est là que comme un accompagnement poli. Fenouil, oignons, roquette, chou-rave, radis... Tout est frais, bio, cueilli au plus près. L’École de la Terre, à Bompas, fournit une partie des produits. Ça sent la main dans la terre, l’humilité des saisons.

Avant le couscous, il y a les assiettes fraîcheur, les soupes. Des mises en bouche qui ont l’élégance de ne pas vouloir impressionner. Juste réconforter. Une vingtaine de couverts, pas un de plus. Assez pour créer une rumeur douce dans la salle, ce bruissement rare où les voix se mêlent sans s’écraser.

Mourad n’est pas arrivé ici par hasard. Il venait souvent à Perpignan, quatre ou cinq fois par an. Des vacances, au départ. Puis quelque chose de plus profond, de plus instinctif. Il aime cette terre du sud, sa lumière mate, sa rudesse et sa chaleur mêlées. Il est venu juste avant que le monde ne se replie sur lui-même, juste avant le Covid. Un an à prendre le temps, à observer, à s’impliquer — au festival Les Musicales de l’Agly, au Miam Collectif, à vivre avant d’ouvrir.

La Chambre de Commerce a joué son rôle. Une femme en particulier : Sandrine Faig, qui l’a soutenu comme une alliée. Ensemble, ils ont monté un dossier solide. Et le rêve est devenu cuisine.

Il y a dans Le Petit Monde quelque chose d’ancien. Pas rétro, non. Ancien comme un geste juste. Comme une poignée de main qui dure. Mourad ne vous sert pas un plat. Il vous invite dans sa sociologie lente, mijotée, épicée. Et tout d’un coup, dans le tintement d’un couvert, dans la chaleur d’un sourire en face, vous vous dites que le lien social, ce n’est peut-être que ça : manger ensemble.