"Nous sommes là pour soigner des gens, pas l'économie."

Patrick Pelloux Médecin Urgentiste, Scientifique

Aujourd'hui à Médipôle, c'est la journée de certification de la clinique. Sans se certificat le groupe Elsan n'a plus le droit de faire fonctionner la clinique, c'est dire l'enjeu pour la direction et les futurs résultats financiers. Donc, tout doit être au cordeau (dans l'axe, pas le déodorant) pour que la HAS (une agence de l'état indépendante comme le journal nommé: Haute Autorité de Santé)  puisse faire les enquêtes et vérifications qu'on puisse confier la "patientelle".

"Résumé du processus de certification d’une clinique (établissement de santé) en France – certification HAS pour la qualité des soins .La certification est une procédure obligatoire et indépendante d’évaluation de la qualité et de la sécurité des soins, applicable à tous les établissements de santé publics et privés (hôpitaux, cliniques, etc.). Elle est conduite par la Haute Autorité de Santé (HAS) tous les 4 ans, par des experts-visiteurs (professionnels en exercice, pairs). "
has-sante.fr

"Le 6e cycle (2025-2030) a officiellement démarré le 1er septembre 2025. Il s’appuie sur un référentiel structuré en 3 chapitres (Patient, Équipes de soins, Établissement), 12 objectifs et des critères (standards, impératifs, avancés – environ 118 critères). Il met l’accent sur l’engagement des patients, la pertinence et les résultats cliniques, le travail en équipe, et des enjeux prioritaires (sécurité médicamenteuse, risques obstétricaux, numérique/IA, etc."

Cette certification a été reporté, parce qu'elle était tombé en plein mouvement de grève !

 Ce qui n'est pas un bon environnement pour celle-ci, même si elle un flagrant témoignage des conditions de travail du personnel soignant (qui entre en ligne directe sur les critères de certification, au moins du point de vue de son impact sur la qualité des soins) .

Chance pour moi, je suis déjà sur place depuis 2 semaines à cause d'une petite affaire. Depuis ma chambre, comme dans l'allégorie de la grotte de Platon on ne voit perçoit pas grand chose, mais depuis mon entrée par les urgences, toute interaction avec le personnel était prétexte à questions ! Je me concentrai sur l'après grève. Parce que finalement, près d'un mois de grève et de sacrifice financier pour obtenir quoi ? En fait, la prime et sa suppression pour laquelle , elle avait été déclenché n'existerait qu'à la discrétion de la direction, et en fonction des résultats de la clinique...Bref, pas grand chose. https://l-archipel-contre-attaque.over-blog.fr/2026/05/perpignan/cabestany/cliniques-elsan-reunion-avec-le-prefet-et-l-ars-les-syndicats-maintiennent-la-pression-interviews-de-la-semaine-et-article-par-nicolas-caudeville.html

Le personnel soignant versera-t-il au moment des interviews des enquêteurs sur la situation, afin de mettre en place un rapport de force avec la direction ?

Tout cela bien sûr reste à Végas et dans le secret de la confession...

Toujours est-il que ce matin que l'infirmière qui me portait les médicaments, revêtait en plus de sa tenue un gilet rouge sur lequel était inscrit dans le dos "Médicament Préparation en cours,  Ne Pas Interrompre" . Il y avait quelque chose d'étrange et d'incongru de la tenue , puisque habituellement les infirmières ne portent pas ce chasuble et délivre les médicaments au moment où ceux-ci font nécessité.

On ne me laisse pas les "antirejet" de 11 heure, le protocole de certification exige que ce soit l'infirmière en gilet rouge qui les apporte elle-même en temps et en heure. Malheureusement à l'heure dite, elle était inspecté et n'avait pas le don d'ubiquité. C'est donc une heure plus tard qu'à ma réclamation, une autre infirmière en gilet qui me les portait...

J'avais reçu des courier de la Has, en général après des hospitalisations privée ou publique. Je n'y jamais répondu, d'abord parce que leur titre "Haute autorité" avait un ton autoritaire de m'enjoindre  les choses. Et qu'en suite, il me demandait, par ma réponse et celles des autres patients de France, de justifier leur existence en plus des ARS, de l'Agence Nationale de santé Publique, les employés du ministère de la santé, les conseillers, les chargés de mission etc...

Alors que la revendication des soignants du public comme du privée (outre le salaire, c'était de palier au sous-effectif ) .

Ce matin là d'ailleurs, pour la certification, la clinique était en augmentions d'effectif: comme quoi, quand on veut ,on peut !

Pour l'illustration du gilet rouge: un autre service, m'a envoyé la photo parce que le protocole de ce gilet avait une parentelle avec un sketch du "Monty Pithon Flying Circus" qui ne saurait trop détendre mes zygomatiques...

[Martial Pombo, l'auteur] : Combien d'Espagnols manquaient à ce triomphal acte d'allégeance de la Castellana au cours duquel fut définitivement adopté le cri de « Franco, Franco, Franco », trois fois comme "Sanctus, Sanctus, Sanctus", dans l'orgasme de la consécration eucharistique ? Un million de citoyens étaient morts, ou sur les divers chemins de l'exil. Dans les prisons s'entassaient des milliers et des milliers de suspects torturés et bientôt fusillés ou condamnés à des peines hallucinantes, je ne me risquerais pas, ne voulant faire ni le généreux ni l'avare, dans cette dispute scientifique des historiens pour savoir si entre 1939 et 1943 vous avez envoyé au peloton d'exécution ou au garrot deux cent mille vaincus ou plus, mais en tout cas je ne transigerai pas sur le chiffre de deux cent mille. […]

Moi, franco
Manuel Vázquez Montalbán

Je suis tomber sur un reportage France 3 Pays-Catalans narrant comment le mémorial de Rivesaltes compter faire ressentir le vécu intransmissible historique du lieu par des artistes qui avez eu accès aux archives pour créer des outils culturels d'émotions rafraichisseurs de mémoire de l'instant présent, Carpé quelque chose : #cétaitpasfrançoisvillon ! Il ne faut pas confondre une tragédie avec un drame, et un drame avec un "fais divers", même au nom de tous les biens  https://www.youtube.com/shorts/TQO30K7D6K8

IMAGINEZ:  un récit,  où le mémorial de rivesaltes qui associe des artistes à la présentation du parcours, qui n'ont rien de Jean Ferra dans "nuit et brouillard"https://www.youtube.com/watch?v=CwGaG5IMiyE&list=RDCwGaG5IMiyE&start_radio=1. Mais plutôt de baladins exaltés sortis tout droit de "l'île aux enfants" (l'homme dans casimir vient de nous quitter) . Avec de surcroit un public conquis et ravi "d'apprendre quelque chose": genre les internés à l'époque n'avait pas de WC à la japonaise à leur disposition , pas plus que de mobiliers suédois dans les dortoirs, et ne parlons pas de la cantine: une époque où Uberheat n'existait pas!

Bref à l'époque de sa pleine activité le camp de Rivesaltes aurait été dénoncé sur les réseaux sociaux....Imaginons alors, comme dans la série "la quatrième dimension", dans le même mémorial, soit fait une visite par un groupe de franquistes à la retraite en guise de sortie d'Hepad et accompagnés par leurs petits enfants:  qu'aurait été leur regard ?

Ils descendent du car de l’Ehpad  Espagnol, un groupe de vieux franquistes , accompagnés de leurs petits-enfants.  
Don Emilio a 93 ans, don Ramón 91. Ils n’ont jamais mis les pieds à Rivesaltes en 1939 ou en 1941. Pourquoi l’auraient-ils fait ? Ils étaient du bon côté. Ils avaient gagné.

Ce qu’ils savent du camp, c’est ce qu’on en disait alors dans la presse franquiste, ou ce qu’ils ont pu lire plus tard dans L’Indépendant de l’autre côté de la frontière. Pour le reste, c’était simple : les "rojos" avaient perdu, les anarchistes avait déjà commencé d'être purgés des mai1937 par les "stal"...

Beaucoup auraient préféré les voir fusillés sur place plutôt que de les laisser fuir. Dieu en a disposé autrement. Ils ont traversé les Pyrénées. La France les a parqués. Affaire classée.

Depuis la mort de Franco en 1975 et le retour de la démocratie, ils se sont un peu assouplis. Un peu. Pas plus. Aucun remords. Ni chez eux, ni chez la plupart de leurs descendants.

Le Mémorial de Rivesaltes les accueille avec son architecture de béton, ses îlots pédagogiques, ses tablettes, ses médiateurs souriants et ses œuvres d’art contemporain. On leur explique les conditions de vie des internés : le froid, la faim, l’absence de confort. Pour un peu, on préciserait, avec un sérieux presque enfantin, qu’il n’y avait ni WC à la japonaise, ni mobilier suédois, ni plusieurs menu à la cantine . Le public d’habitués hoche la tête, content d’avoir « appris quelque chose ».

Don Emilio écoute, les mains sur sa canne.  
Il regarde les photos de 1941 : des hommes maigres, des femmes, des enfants. Des Espagnols pour plus de la moitié. Des républicains. Des rojos.

« Ils en font tout un cinéma », dit-il à don Ramón, sans hausser le ton.  
« À l’époque, on était contents qu’ils soient de l’autre côté. On avait gagné la guerre. Eux, ils avaient perdu.  Ils sont partis. La France, cette république sentimentale (il a du mal avec le mot) les a mis là. Et maintenant on nous raconte qu’ils n’avaient pas accès à  des toilettes modernes. »

Sa petite-fille, un peu crispée, murmure :  
«Quand même grand-père… c’étaient des familles. Des réfugiés. »

Don Emilio la regarde avec une patience usée.  
« Des familles de ceux qui avaient mis l’Espagne à feu et à sang, ma fille.  
On les a battus. Point.  
Ici, on transforme ça en leçon de morale avec des écrans et des artistes.  
On parle de “mémoire”, de “traumatisme”, d’“indésirables”.  
Comme si on devait s’excuser d’avoir gagné.  
Il n’y a pas de remords. Ni chez nous, ni chez nos enfants. »

Ils avancent dans le parcours.  
Les panneaux parlent de la Retirada, des centaines de milliers qui ont traversé en février 1939, des camps de plage d’abord, puis de Rivesaltes. Des conditions dures, des morts de faim et de froid. Plus tard les juifs, les Tsiganes, les Harkis. Le mémorial empile les souffrances, prétend les rendre universelles, éducatives, touchantes.

Don Ramón s’arrête devant une vitrine et secoue la tête.  
« Ils ont de la chance, ceux d’ici.  
On leur a fait un beau bâtiment, des expositions, des visites guidées.  
En Espagne, les fosses communes, c’est eux qui y sont. Les rojos, les accusés d’être rojos, tous ceux qu’on a mis dessous.  
Pas nous.  
 

Nous, le vrai drame récent, c’est d’avoir vu le corps de Franco sorti de la Valle de los Caídos.  
Ce monument construit par des prisonniers républicains, dont nombreux sont morts pendant les travaux.  
On l’a déplacé. Comme si on pouvait effacer le Caudillo.  
Ça, c’est une offense.  
Les fosses des autres, c’est leur affaire. »

Le médiateur s’approche, souriant, pour expliquer un îlot sur les conditions sanitaires.  
Don Emilio l’écoute poliment, puis demande, d’une voix calme :  
« Et est-ce qu’on explique aussi pourquoi ils étaient là ?  
Parce qu’ils avaient perdu une guerre ?  
Ou seulement parce qu’il manquait le confort moderne dans l'Espagne régénérer de Franco ? »

Le médiateur hésite. Le public autour regarde ailleurs.

Dans le car, au retour, les petits-enfants postent déjà des photos : « Visite émouvante. On n’oublie jamais. #Mémoire ».  
Certains d’entre eux, pourtant, partagent le silence des grands-pères. Pas de remords non plus.

Don Emilio regarde par la fenêtre la plaine du Roussillon qui s’éloigne.

« Ils ont adouci l’histoire », dit-il à don Ramón.  
« Ils en ont fait une visite pédagogique pour gens de bonne volonté.  
Nous, on savait ce que c’était.  
On avait gagné.  
Les rojos et les anarchistes avaient perdu.  
Dieu en a disposé autrement en les laissant s’enfuir.  
Et maintenant on nous demande d’être émus parce qu’ils n’avaient pas de WC japonais.  

Depuis 75, on s’est un peu assouplis.  
Un peu.  
Pas plus.  
Pas de remords.  
Les fosses, c’est les leurs.  
Le vrai scandale, c’est d’avoir touché au Caudillo. »

Le car franchit la frontière.  
Derrière, le Mémorial continue d’accueillir des classes qui apprennent, avec une certaine ,génance problématique que les internés d’autrefois n’avaient pas de mobilier suédois...

« Le monde est mûr pour toute forme de cruauté, comme pour toute forme de fanatisme ou de superstition.  »

Les Grands Cimetières sous la lune, essai publié en 1938 par Georges Bernanos

Dans la chaleur moite d’une fin d’été barcelonaise, le genre de soirée où la Rambla sue encore le sang séché des souvenirs et où les ventilateurs des bars de la Barceloneta tournent comme des moulins à rumeurs, Pepe Carvalho alluma un cigare et regarda la fumée se perdre dans la brume des néons. Il n’avait pas de client ce soir-là, seulement une ville qui changeait de peau sous ses yeux. Plus de drapeaux estelades claquant au vent comme des draps de lit trop sales. À la place, des conversations basses, des regards en coin, des files d’attente devant les commissariats et l’odeur tenace de la peur démographique. Neuf ans après le grand fiasco du référendum de 2017, le rêve d’indépendance avait été assassiné dans un backroom politique, et le cadavre pourrissait lentement sous les projecteurs des sondages.

Tout avait commencé, comme les meilleures affaires pourries, dans une petite ville des Pyrénées.

Ripoll. Berceau mythique de la Catalogne, tombeau de Guifré el Pilós, le fondateur légendaire. En août 2017, six semaines avant le grand jour du 1er octobre, la cellule terroriste qui allait ensanglanter La Rambla et Cambrils y avait germé. Des jeunes Maghrébins nés ou élevés là, parlants catalan, bons élèves, joueurs de foot du coin, apparemment intégrés jusqu’à la moelle. Radicalisés par l’imam Abdelbaki Es Satty, confidents de certains services selon les rumeurs qui circulaient encore dans les cercles fermés. Quinze morts. À Ripoll, le choc fut un coup de poignard dans le dos de la convivialité catalane. Les voisins qui croyaient connaître ces garçons découvrirent qu’une autre vérité dormait sous la couche d’intégration. Certains actes de solidarité envers les familles des auteurs, perçus comme excessifs, laissèrent un goût de bile. C’est dans ce terreau de colère rancie et de peur sourde que Sílvia Orriols planta ses graines.

Née en 1984 à Vic, diplômée en bibliothéconomie, elle avait déjà quitté le Front Nacional de Catalunya en mars 2020, jugeant trop tiède sa position sur l’immigration maghrébine et sur le traumatisme des attentats.

Le 28 octobre de la même année, elle fonda Aliança Catalana avec un programme clair et tranchant comme un couteau de cuisine : indépendance unilatérale, oui, mais surtout limitation de l’immigration et lutte contre la criminalité. En mai 2023, aux municipales, son parti rafla six sièges à Ripoll. Les autres forces tentèrent un cordon sanitaire, un de ces pactes de cuisine pourrie qui sentent le chou et la trahison. Junts se retira au dernier moment. Le 17 juin, Orriols fut investie maire. Le « moment Orriols » était né, et avec lui une nouvelle façon de tuer les vieux rêves.

Un an plus tard, aux élections régionales de 2024, Aliança obtenait deux députés au Parlement avec 3,8 % des voix.

Depuis, les sondages lui avaient donné des ailes de corbeau. De 3,8 % on était passé, selon les dernières enquêtes de septembre 2026 – Sigma Dos pour El Mundo, GESOP pour El Periódico, baromètre du CEO –, à 16,7 %, plaçant le parti en deuxième position derrière les socialistes du PSC de Salvador Illa, devant ERC et Junts. Une coalition hétéroclite d’électeurs : anciens de Junts, déçus de Vox, abstentionnistes, jeunes qui se sentaient trahis par l’échec du 1er octobre et par la coopération ultérieure des dirigeants séparatistes traditionnels avec Madrid. Les priorités avaient basculé. Les données gouvernementales montraient désormais que le logement, la criminalité et l’immigration avaient remplacé les différends constitutionnels au sommet des préoccupations. Environ 45 % des Catalans soutenaient encore l’indépendance, mais pour beaucoup la menace démographique paraissait plus immédiate que le statut juridique de la région.

Orriols elle-même le clamait sans fard, comme un détective qui jette les cartes sur la table : son mouvement répondait à une colère contre l’establishment et à la crainte que la culture catalane ne soit effacée.

Elle regardait du côté de l’Allemagne et d’autres pays européens, y voyant un réveil continental pour la survie culturelle. Les factions indépendantistes établies refusaient toute alliance, qualifiant ses stratégies de discriminatoires et irréalisables. Junts tentait de se repositionner en option centriste et pragmatique. Les tensions internes au mouvement séparatiste s’aiguisaient comme des lames mal aiguisées.

Les détracteurs accusaient Aliança d’exploiter la peur et la frustration à travers une rhétorique xénophobe, plutôt que d’apporter de véritables solutions.

Carvalho écrasa son cigare dans le cendrier d’un bar du Raval où l’on servait encore de la tripe à la catalane digne de ce nom. Il n’avait pas besoin d’enquête officielle. La ville elle-même était le cadavre. L’indépendance, ce grand plat trop lourd que l’on n’avait jamais réussi à digérer, avait été étranglée dans un backroom. À sa place s’installait un autre menu, plus âpre, plus noir : l’immigration, la sécurité, la survie culturelle. Aliança Catalana, taxée d’extrême droite, avançait avec la détermination de ceux qui croient tenir le couteau. Les élections de 2028 approchaient. Pendant ce temps, à Ripoll, l’odeur des montagnes se mêlait toujours à celle du souvenir des attentats. Et dans les rues de Barcelone, tandis que la nuit tombait comme un rideau de scène sur une pièce trop longue, on se demandait si le rêve d’une Catalogne souveraine n’avait pas simplement changé de visage, ou s’il n’était pas en train de se diluer dans les eaux troubles de nouvelles peurs. Comme toujours ici, la mémoire digérait mal, et l’avenir se mangeait à petites bouchées, avec le goût métallique du sang séché.

« Le Catalan peut encercler ses ennemis, tout seul » proverbe

Le 66 a choisi de rester le 66. Ou plutôt : il a choisi de ne pas choisir.

Personne ici n’a d’avis particulier sur le nom. Pyrénées-Orientales, Pyrénées Catalanes ou Pyrénées Méditerranée… ce ne sont que des étiquettes collées sur le même paysage, le même vent, le même vin. Ce qui compte, c’est l’idée qui a gagné : celle de se prononcer. Même à 10 %. Même de justesse. Même pour aboutir au statu quo. Et même si ces 10 % de participation ressemblent surtout à 90 % d’abstention.

Voici le tableau, pour ceux qui préfèrent les chiffres aux discours :

| Option                  | Pourcentage | Nombre de voix |
|-------------------------|-------------|----------------|
| Pyrénées-Orientales    | 47,21 % | 18 025    |
| Pyrénées Catalanes      | 42,15 % | 16 092    |
| Pyrénées Méditerranée   | 10,64 % | 4 061     |

38 178 voix exprimées.

Un peu plus de 10 % des inscrits. Autrement dit, près de neuf habitants sur dix ont préféré rester chez eux. Deux mille voix d’écart entre le premier et le second. Assez pour que le nom reste le même. Pas assez pour que l’on puisse dire que rien ne s’est passé. Et largement assez pour rappeler que la liberté de choisir inclut aussi celle de ne pas choisir.

On avait écarté « Pays catalan », trop tranchant sans doute.

On a proposé trois options plus sages. Les habitants ont voté. Certains en ligne, d’autres par courrier. La grande majorité a regardé passer le débat comme on regarde passer un nuage. Et le résultat est tombé : on garde l’ancien nom.

Ce n’est pas une victoire du nom. C’est une victoire relative de l’idée qu’il valait la peine de demander. Comme le rappelait Périclès, rapporté par Thucydide : « Il faut choisir : se reposer ou être libre. » Ici, une minorité a choisi de ne pas se reposer. Une majorité écrasante a choisi le repos. Les deux ont exercé leur liberté. On aurait pu laisser dormir la question. On a préféré la poser. Le silence des 90 % fait partie de la réponse.

Hermeline Malherbe parle d’attachement à la catalanité. Louis Aliot de tour de manège.

Peu importe. L’essentiel n’est pas dans ce qu’ils disent du nom. Il est dans le fait que, pour une fois, on a forcé le département à regarder ses habitants dans les yeux et à leur demander : que voulez-vous porter ? La plupart ont répondu en restant silencieux. C’est déjà une forme de choix.

Le 66 reste le 66. Mais l’idée, elle, a progressé d’un pas. Même fatigué. Même ironique. Même en gardant le même costume. Et même avec 90 % d’abstention pour lui rappeler que la liberté, parfois, préfère se reposer.

"Sans curiosité on meurt et sans courage on ne vit pas."

 Hugo Pratt en verve 

Il y avait une fois un homme de Perpignan, opticien de son métier, qui regardait le monde à travers des verres trop nets pour se contenter des mirages. Jean-Jacques Bedu s’appelait-il. Il avait déjà démantelé, pièce par pièce, le grand mensonge de Rennes-le-Château, ce trésor fantôme qui faisait encore battre des cœurs longtemps après que les archives eurent parlé. Il savait que les hommes préfèrent parfois le mystère intact à la vérité déshabillée.

Puis vint l’automne 2022.

Sur les écrans, une série nommée Ancient Apocalypse déroula ses images séduisantes : une civilisation mère engloutie, des savoirs interdits, des archéologues complices d’un silence millénaire. Des millions d’yeux s’y perdirent comme on se perd dans les brumes d’une lagune. Bedu, lui, sentit le vieux démon revenir. Celui qui transforme les pyramide en soucoupes, les mégalithes en messages d’ailleurs, les sages en gardiens d’un secret qu’ils n’ont jamais possédé.

Alors il se mit en route.

Pas vers un continent perdu, mais vers le vrai continent : celui de la mémoire humaine. Il prit pour boussole une idée simple et dangereuse : la réalité, quand on ose la regarder en face, est plus vertigineuse que toutes ses contrefaçons.

Le premier tome de son odyssée parut au printemps 2026, aux Éditions du Cerf. Sept cents pages denses comme un journal de bord. L’Odyssée du savoir. Vraies sagesses et fausses croyances. Des origines à l’Antiquité tardive.

On y entre comme on embarque sur un brick aux voiles usées.

D’abord les grottes ornées, où le chaman danse encore dans la lumière tremblante des torches. Puis Göbekli Tepe, ces piliers dressés avant même que l’homme ne sache cultiver le blé. Carnac, Stonehenge, les alignements qui parlent aux étoiles sans avoir besoin de théories folles. L’Égypte et la Mésopotamie, non plus comme décors de films d’aventures, mais comme laboratoires où l’esprit inventa les dieux, l’écriture, le temps mesuré. La Crète, les Hittites, les Étrusques. La Grèce des mystères d’Éleusis et de Pythagore, où l’âme cherchait son salut dans le silence des initiations. Rome, carrefour de tous les cultes, Isis et Mithra préparant déjà le terrain à une autre parole. Les druides sous leurs chênes, Zarathoustra et son feu, Bouddha, Confucius, Lao-Tseu… Tous croisés, interrogés, dépouillés de leurs oripeaux modernes.

À chaque étape, Bedu fait ce que peu osent : il démêle le fil d’or de la sagesse authentique du fil d’argent des légendes fabriquées.

L’Atlantide redevient ce qu’elle fut chez Platon : un mythe politique, non une carte au trésor. Les civilisations perdues s’effacent devant le génie réel des peuples. Et le lecteur, peu à peu, comprend que le vrai scandale n’est pas ce que l’on nous cache, mais ce que nous refusons de voir : la grandeur nue de l’homme.

Ce livre n’est que le premier volume d’une trilogie. Les suivants prolongeront la route, jusqu’aux dérives de notre siècle et aux défis de l’intelligence artificielle. Car Bedu le sait : le combat entre la lumière et son ombre n’a jamais cessé. Il a seulement changé de navire.

Et pendant que d’autres continuent de chercher des continents engloutis, lui a choisi une autre mer : celle du savoir véritable. Plus profonde, plus dangereuse, et infiniment plus belle.