Je m’étais réveillé avec, à côté de moi, dans mon lit, une femme qui n’était pas la mienne et qui dormait.
J’ouvris à nouveau un œil quelques instants plus tard lorsque les Ottomans s’étaient emparé de Constantinople. Elle dormait toujours.
Même dans la pénombre, j’en étais sûr maintenant, je ne la reconnaissais pas. Lui jetant des regards étouffés, des regards de couette, je me repliai, de crainte de l’effleurer, au bord extrême de mon lit, du côté de mes pantoufles, côté gauche où je tentai de réfléchir pendant que Soliman n’en finissait pas de régner avec magnificence. À la radio le matin, ils diffusent d’incroyables conférences destinées à réveiller les dormeurs ou à endormir les auditeurs, on ne sait pas ! Depuis une semaine on avait droit à un panorama complet de l’empire ottoman, le sort des Turcs, à l’heure présente, m’importait moins que la présence de cette forme allongée si proche, une belle femme, le drap remonté jusqu’au menton, au visage reposé, mi-souriant. J’avais déjà connu quelques matins nauséeux où je ne reconnaissais rien, pas même mes pantoufles auxquelles j’étais pourtant habitué, style babouches, aujourd’hui je me sentais dans un jour ordinaire, cette présence à mes côtés était un phénomène qui ne dépendait pas de mon état mental, ni imaginaire, ni posthume puisque me touchant, je constatai que je vivais.
Je soulevai le drap et le rabaissai aussitôt : nue, elle était nue. Extrêmement. La clarté d’un corps l’emporte toujours sur l’obscurité de la nuit.
Pendant ce temps, trente mille turcs venaient d’aller au tapis, le conférencier s’en étouffait de bonheur, à Lépante, une ligue de catholiques bon teint, rangés sous un oriflamme papal avait envoyé par le fond, pour le principe, des pauvres types attachés à leur galère à qui on avait sans doute promis une croisière en Méditerranée, sans danger, ni tempête. Depuis six siècles qu’on leur tape dessus, les Turcs n’ont encore rien compris, ils persistent à vouloir entrer dans une Europe où personne ne les veut, sauf moi, me disais-je à chaque fois que cette histoire d’adhésion de la Turquie revenait sur le tapis. Mais je comptais si peu et pour tout dire, je m’en foutais, surtout à l’heure présente où la question turque n’était pas mon problème le plus crucial. Puisque je ne reconnaissais pas ma compagne de lit, un doute me vint avec soudaineté, peut-être moi-même, n’étais-je pas moi ? J’étais un autre, il n’était pas impossible qu’elle soit elle, et que moi je ne sois pas moi, en d’autres termes l’inconnu dans ce lit n’était pas elle, c’était moi. J’étais chez elle et pas chez moi.

A SUIVRE (PEUT-ÊTRE)

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Proclamant que la presse « people » est une honte, il se précipite en général sur le « Paris-Match », souvent froissé, qui traîne sur la table basse d’une salle d’attente, en compagnie de quelques « Figaro Madame » (genre illisible dont on ne sait jamais si on tente, dans les pages intérieures, de vous vendre une culotte « Chantal Thomass » ou le programme politique poissard de Nadine Morano) et de la collection complète de « Valeurs actuelles » s’apitoyant sur le sort malheureux des Français de souche, blancs, catholiques, aisés, dont la civilisation se meurt à cause des Arabes.
Il n’est pas encore tombé aussi bas, et d’ailleurs, changerait-on de civilisation comme de chaussettes, il s’en contreficherait.
Se saisissant du numéro disponible de « Paris-Match » et prenant à chaque fois, à témoin les patients qui attendent, il lâche à haute voix: « Ah, ces professionnels de la santé, dire qu’on leur confie la nôtre et qu’ils sont capables de lire des machins aussi immondes ».
Il y a les photos tout de même, des photos de vacances heureuses et ensoleillées, dans des pays dont les civilisations sont encore vivantes, et accueillantes aux nantis : princes déchus de familles royales dégénérées, jet setters cocaïnés à mort, hébergés par un industriel de la biscotte ou du préservatif, sur quelque yacht immatriculé dans une île à palmiers bourrée de requins, de rhum blanc et d’avocats fiscalistes, chanteuses nues, hommes politiques, en short et lunettes « Thom Browne » préparant leur rentrée devant des cocktails glacés et des serveuses noires en minijupe.
Mais ce qu’il aime surtout, c’est le mot fléché, dépucelé par quelqu’un avant lui et abandonné en chemin. Son grand plaisir est de le terminer, ricanant alors sur l’inculture des patients précédents et éprouvant ce sentiment de supériorité, naturel chez lui mais qui s’alimente à de bien modestes nourritures. Il arrive parfois qu’un gamin, à qui il a envie de flanquer des baffes, lui marche sur les pieds et bave sur son pantalon, tandis que la mère, inconsciente des méfaits de son rejeton, lit, passionnée, dans « Closer », son horoscope où elle apprend qu’elle risque de rencontrer le nouvel homme de sa vie ou bien un autobus en pleine poire, selon que Mercure passera ou pas devant Jupiter.
Lorsqu’il pressent que vient son tour, il se lève, triomphant, repose l’hebdo, et, une fois dehors, sur le boulevard, se met à la recherche d’une plaque de cuivre quelconque où il pourra récupérer un nouveau numéro de « Paris Match » et un mot fléché abandonné en cours.
C’est sa conception du bonheur, laissons le faire !

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Elles nous ont donné tellement de satisfactions ces frontières, que certains prient, supplient, exigent : Redonnez-nous des frontières ! Celles-ci, dans un souffle, disent : Nous ne séparions pas, nous divisions. On s’en moque, c’est ce qu’il nous faut, répondent-ils.
Ah ! Cette sensation délicieuse du claquement de menton, du frémissement de sourcil pour chaque mètre carré de sol national menacé, cette vanité satisfaite par la diplomatie de la canonnière, cette vénération du héros mort à la guerre. Ce ne sont plus des chars qui forcent nos entrées dans des déflagrations d’obus qui tuent, mais un danger infiniment plus grand, des milliers d’hommes, dépenaillés, accompagnés de leur épouse, un enfant dans les bras, armés des plus mauvaises intentions à notre égard. Nous devons nous ressaisir, rejeter ces va-nu-pieds nous menaçant de leur misère sur le sol sacré de la patrie.
Nos oiseaux de malheur, se qualifiant de penseurs, nous alertent, jour après jour, du matin au soir, dans les médias, des dangers que nous courrons : Arrière les droits de l’homme, arrière Diderot, Voltaire, Rousseau et Montesquieu, arrière les Lumières, arrière l’émancipation des hommes ! C’est la fin d’une civilisation, finissent-ils, lugubres, à la péroraison de leur diatribe.
Elle est morte notre civilisation, depuis longtemps déjà, vous ne le saviez pas ? Ce n’est pas les autres qui l’ont tuée, c’est nous ! Elle est morte à la porte des camps de la mort, de celle-là nous ne voulons plus. Celle que nous fonderons, contre vents et marées, se débarrassera de la xénophobie, du racisme, des antagonismes stupides, des iniquités qui nous ont conduit à cette fin immonde. Nous ne laisserons jamais s’éteindre cette flamme vacillante : l’humain et sa réelle présence.
Continuantleur marche en arrière, les ténébreux idéologues sautent à pieds joints au-dessus du XVIIIè siècle, allant de restauration en restauration. Après la reconstitution des frontières, vivement le despotisme, disent-ils, ordre, discipline, travail, famille, patrie, que renaisse une école formant des élèves ouverts sur le passé, les nourrissant de valeurs : héroïsme, grandeur, transcendance, une école qui leur fasse miroiter un avenir monochrome, blanc et catholique.
Après le despotisme, la barbarie ! Qu’importe ? Tout plutôt qu’un futur métissé. En arrière toutes !
Même si vous remportez, de ci de là, quelques petites victoires, cette civilisation nouvelle, entreprise malgré vous, nous l’accomplirons quand même, soyez en sûrs, sans vos frontières et vos valeurs.

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« VISA » SANS VISAGE

Selon que l’on est puissant ou misérable notre visage, son image plutôt, n’a pas la même valeur.
Les modèles involontaires des photos exposées à travers de la ville, lors du festival « Visa, » à Perpignan, ignorant l’exploitation que l’on fait d’eux, ont peu de chance de trouver un de ces avocats tonitruants, défendeur du droit à l’image, qui se déciderait soudain à protéger leur visage, si grossièrement exposé, aux fins d’émotions spectaculaires, dans tous les lieux de la cité. Ce serait pourtant une belle cause humanitaire.
Quelle désinvolture, celle qui consiste à afficher, sans autorisation, les traits de la misère, de la peur ou du désespoir, en les captant, gratis, au bout du monde, tandis qu’à notre porte, sous peine de procès, on ne peut plus se permettre de publier la photo d’un passant anonyme, sans que la justice n’ait son mot à dire. Même la gueule du chien de telle ou telle starlette est floutée au nom du droit des animaux.
L’homme d’Occident serait-il plus fragile ? Serait-il plus respectable que l’homme du tiers monde ? Plus susceptible ? Plus timide ?
La misère a un visage, la richesse n’en a plus ou ne montre le sien qu’en le monnayant.
Avec nos photos, monsieur, nous faisons une bonne œuvre, nous plaidons, auprès de l’Occident, la cause des humains abandonnés aux quatre coins du monde, nous sensibilisons les citoyens aux malheurs qui frappent là-bas. Se donne-t-on bonne conscience avec cet argument ? D’ailleurs, ajoutera-t-on, cynique, avant leur droit à l’image, il est nécessaire de songer d’abord à les soigner et à les nourrir.
Or, on ne fait rien de cela, on les repêche en mer en pestant contre leur nombre, leur sans-gêne, et on les expose pour titiller notre voyeurisme. Ne serait-ce point un néo-colonialisme, cette utilisation artistique du malheur ?
Ne faudrait-il pas donner les mêmes droits que nous à ces damnés, des droits supplémentaires même car leur déchéance nous fait un spectacle ?
Voici un projet intéressant pour «Visa »: œuvrer à la création d’une fondation du droit des sans droits, une Sacem de la misère.

Voir aussi:

Roman:Les Vêpres Siciliennes d'Henri Lhéritier, chez trabucaïre éditions! interview par Nicolas Caudeville

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Et le tout meilleur d'Henri Lhéritier

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Alain était professeur de philosophie. Né Emile Auguste Chartier, il se faisait appeler Alain comme, par exemple, le chanteur Christophe se fait appeler Christophe alors qu’il s’appelle comme tout le monde.
Cet Alain ne nous dépayse pas. On compte un grand nombre d’Alains contemporains, ce sont les « nouveaux philosophes », nouveaux comme la 203 Peugeot l’était par rapport à la 202, qui ont vocation à répondre à toutes les questions. Aujourd’hui on ne les nomme plus ainsi, on les appelle, lorsqu’on est poli, les vieux grincheux. Ils ont fondé une école à compétence universelle spécialisée dans l’art du lieu commun érigé en concept et de l’identité montée en épingle.
Ce conglomérat de cuistres n’est pas une invention moderne, Molière l’avait stigmatisée dans "Les Femmes savantes" et lui-même la tenait des Grecs, bref…, rien de nouveau sous le soleil. De la banalité maquillée en pensée.
Ces « penseurs coiffeurs » ne vous rajoutent pas de poils sur le caillou, ils donnent une coupe moderne à ceux que vous possédez encore. En sortant de l’échoppe, tant que durent les effluves de l’eau de toilette, vous éprouvez un vif sentiment de puissance, mais si, approchant de votre domicile, vous vous mettez à penser qu’il faudra peut-être laisser cuire les pommes de terre un peu plus longtemps, c’est le signe que les penseurs médiatiques ont pénétré votre cerveau car ils commencent toujours par les pommes de terre.
Alain a écrit des « Propos », c’est un peu ce que je fais : du bavardage. Le sien, édité dans la Pléiade, est surélevé. Il bavarde au sujet de Marx, Hegel, Diogène, il suffit de considérer Alain comme un amuseur pour prendre du plaisir. Un début inopiné, des variations au milieu, des fausses pistes, des interrogations, une chute, c’est bien fait, cela véhicule un vieux fond d’enseignant IIIème République, avec une touche rurale, mais de philosophie point ! Un Propos d’Alain c’est un bibelot de foire sur un piano à queue.
Chez nos Alains actuels, les studios audiovisuels l’ont emporté sur l’universitaire et le littéraire, la couche du savoir s’est effilée au profit d’un surparaître au langage branché. Ils roulent carrosse et ont des coquetteries de star. De philosophie point, non plus. Pas un concept, pas une idée nouvelle, un simple recyclage de propos de comptoir éculés, de vaines références à un passé révolu, réinventé pour les besoins de la cause, accompagné d’une intense satisfaction de soi.
C’est de la « philosotique », matière nouvelle à ranger aux côtés de la bureautique et de la robotique.

Le tout meilleur d'Henri Lhéritier ici:

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